Блог клуба Творчество

Воспоминания… Да наступает тот момент в жизни , когда мы начинаем жить воспоминаниями….. И они живут с нами , как те осенние листья, которые навевают нам грусть в старом заброшенном саду…..
Как я люблю свой город осенью. Именно тогда мне он кажется всеми брошенным и покинутым. И только окна , эти окна сохраняют свой тёплый и мягкий , согревающий душу свет. Когда то я уже писал об этом. Воспоминания как горсть осенних листьев, брошенная юной школьницей на ветер, кружатся по воздуху опускаются на землю ,как наши мысли, не дающие нам спать и бередящие нашу душу.
Мы мучаемся, страдаем, не помним, зачем мы живём….. Ищем то, чего никогда не сможем найти. Или успокаиваемся не найдя в этой жизни главное. А что есть главное никто из нас не знает.
Мы приходим в эту жизнь для страданий. Кому то больше , кому то меньше.
Нас никогда не покидают иллюзии, что мы наконец то найдём эту где то блуждающую
в этом мире половинку. Пошлая и старая идея что мужчина и женщина это две половинки, разбросанные по белому свету. И мы идём по этому пути одурманенные иллюзиями, что когда нибудь повстречаем именно эту , именно ту свою половинку.
Сколько же было этих половинок в том, твоём прошлом…… ? Не та, опять не та……
А жизнь шла, проходила, текла как река, не спрашивая тебя и не замедляя своё течение.
А ты ломал свою жизнь чужие жизни, как та река, которая ворочает камни и изменяет русло на своём пути. И тебе всегда казалось, что ты и есть та река. И только теперь когда
река нашла своё озеро, ты вдруг понимаешь, что ты всего лишь небольшой камешек, который река несла долгий путь , переворачивала , била о свои берега.
И ты помнишь всё . Ты помнишь эти берега, поросшие молодыми стройными берёзками и старыми умудренными соснами и елями, ты помнишь те закаты и восходы над журчащей водой…. И так хочется поплыть против течения и закричать во всё горло : « Стой река , остановись ! Я ещё живой. Я могу плыть туда , в ту сторону, где я вижу тот счастливый поворот.» Но злая вода ломает твои руки, сводит в судороги ноги и тянет на дно.
Она словно говорит : «Плыви туда , куда я велю. Нет возврата. Там всё равно не будет
того яркого , восходящего из моего берега солнца. Там не будет того ветерка, который когда то так шевелил волосы на твоей молодой и дурной голове. Там не будет тех закатов,
которые ты провожал с той , которая казалась единственной.»
А берега шепчут тебе так ласково, так доверчиво : « Ну что ты милый, что дорогой. Ты так устал. Не надо. Вода уже такая мягкая , такая спокойная. Только кажется, что она куда то движется. Ты должен подчиниться ей , лечь в её воды и она вынесет тебя на этот пустынный лунный берег, где будет так беспечно и спокойно. Что тебе ещё надо.
Что ещё надо ? А надо вернуться туда , где ты плыл, так неумело, разбрасывая брызги и борясь с её течением, где тебе светило в глаза ослепительное солнце, дразнящее тебя и говорящее : « Не бойся, открой свои глаза и посмотри на жизнь. Она так прекрасна.»
Вернуться туда, где на пригорке около висячего мостика, стоял неумелый домик в котором ОНА сидела и перебирала собранную с утра чернику. Вернуться и выплыть по тот обрыв, где вы гуляли вечером и болтали всякие глупости….
Но нет…. река течёт равнодушно и монотонно…. Столько маленьких камушков перевёрнутых ею. А ты понимаешь, что ты всего лишь один из них…. И ты тогда просишь : « Вода , забери меня к себе. У меня нет сил плыть к тому счастливому берегу.»
«Всему своё время .» тихо плещет река. И уже рассвет встаёт угрюмым призраком : « Ну что , ещё один день ты должен прожить и ещё один вечер»
Воспоминания, воспоминания. Мы живём ими. Они приходят к нам, чтобы спросить :
« А ты помнишь ЕЁ , ты помнишь всё ?» А ты так честно , не лукавя отвечаешь : « Да я помню всё ! Всё до последней секунды, до последнего мгновенья. И когда вас не будет, не станет меня !»

R. I. P. Бис! Браво!
Холодно, ночью... Холодно
На обрыве в старом домишке.
Тишь... и удары молота
Выбивают жизни излишки.

Много вопросов... Множество...
На порядок меньше ответов.
Жалко... Чувство убожества,
Потому что столько не спето.

Хочется очень... Хочется,
Чтобы свет посетил лачугу.
Проклятье... Одиночество
Дырявит надежды кольчугу.

Страшно, все-таки времени
Отмеряно каждому мало.
Столько всего потеряно...
"Мы помним. Скорбим. R.I.P. Бис! Браво!"

Сюрприз
"Не быть или быть?"
Не столь важный вопрос
Для того, кто желает постичь и понять.
Да и стоит ли жить,
Пока жалобный SOS
В закоулках сознанья опять и опять...

Позади нет мостов,
Потому что сожгли
Те, кто учат стратегии "только вперед".
От души - лишь остов,
Сберегли как смогли
Те, кто жизни не зная, неплохо живет.

Несмотря ни на что
Все идет до конца.
Даже в беге по кругу имеется приз.
Началось хорошо,
Середина проста,
А итог... не скажу, пускай будет сюрприз.

Выживает сильнейший
С умирающим днём умирает надежда на жизнь.
Нет желания думать, страдать и испытывать радость.
Есть потребность подальше послать говорящих "держись",
По возможности - рожу набить ненавидящим слабость.

Супермен или труп - вот их жизни двоичная суть.
Выживает сильнейший - проверенный временем принцип.
Ты не сильный? Так значит ты мертвый. А выжить? Забудь!
Ведь твой нос не для нашего клуба "Пуховые Рыльца".

Ну и ладно... К чему заниматься насилием слов,
Не особо хотелось водить с вами общую дружбу.
Из спокойной уютной могилки пришлю "Будь здоров.
С нетерпением жду, когда сам вас здесь я обнаружу"

Небольшая забава
Иглу за иглой погружаешь в немертвые вены
В надежде на чувства, что были когда-то забыты.
Потеря сознания, бьешься о голые стены.
Неважно, что хочется взять и считаться убитым.

Стакан за стаканом, и яда становится больше.
А сердцу не важно, не портит отравы отрава.
Ну может... ну самую малость... становится горше.
Но это всё мелочи, лишь небольшая забава...

За шагом шаги, за ступенью ступени...
На плаху зовет работяга палач.
Подходишь с улыбкой, встаешь на колени.
Ну вот и прошла череда неудач...

На площади гомон из тысячи глоток,
Смакуют в подробностях, чтоб не забыть
Последнюю участь того, кто не кроток,
Плюющего в лица учащих, как быть.

Исправить пора неудачу... "- Горбатый
Виновен во всем! Говори, ренегат.
Отринь и покайся. - Вы все виноваты...
Ни меньше, ни больше, но все, светлый брат..."

Что надо - сказал, кому надо - услышат.
Поймут ли? А разве то важно сейчас...
Понятно лишь только, одно их колышет,
Как весело жизни огонь твой погас.

Не ходить мне тропами хожеными,
А идти за звездою радужной,
И за жизнью, подчас такой сложною,
По следам её следовать слаженно.

Странный путь - путь одиночества,
Уникален мой, и я настороженно
По камням ступаю не пророчества,
А того, что мне всегда положено.

Те, друзьями быть не жаждущие,
И друзья, родные и заботливые,
Собрались тепло дарить страждущим,
Кто с охотой, а кто неохотливо.

На планете этой, красочной и яркой,
Люди серым малюют бездушно и грязно,
Лишь немногие здесь отважно берут
Кисти солнца, которые тепло дают.

Хочется мне лишь открыться тут тем,
Кто сердце питает среди всевозможных проблем
Светом чувственным, намереньем добрым, -
Тем людям, что серой толпе неугодны.

Весь я перед вами, и пульс мой высок,
Смотрю больным взглядом меж ваших я строк,
Сквозь дебри бреду я с лучиной в руке,
Чтоб свой свет не отдать наступающей тьме.

Мир чувств мой сокрыт глубоко в голове,
Этот мир не увидеть никогда и нигде,
Хочу я лишь мысли поведать свои,
Но в хаосе дней разбежались они...

Доставая ключ, пальцы не сразу нашли нужный. Удивительная мысль - это НЕ ТА дверь. Конечно, и ручка и цвет, и унылый круг глазка были обыденной картиной.

Даже коврик не смят. Интерес меня почему-то уже не распирает. Иногда он просто есть. Есть во всем - обхватывавших ручку пальцах, поворотах ключа, неторопливом открывании. Такое чувство, что собственно внутри меня ждет <десерт>. Это похоже на то, как берешь неопределенный номер. Неопределенность всегда привлекала всех.

Наверное, это разновидность смысла жизни.

Что надо им было? Это я обдумывал еще в трамвае, смотря на фонари - этакие маяки для пассажиров железки, идущей в никуда: именно обдумывал, так как ничего путного намеренно в голову не пускал, и не оформлял случайные полумысли в утверждения. В этом есть особый смак. Когда ничего не определено, чувствуешь, как волны мыслей мягко окатывают истину и отплывают обратно в море догадок.

Шепот в темноте опочивальни,
Нимб свечи,распятье на стене...
"Бог,мой Бог,таинственный и дальний,
Как же дальше жить на свете мне?"

С крыш узорных робко и пугливо
Ветер покатился,чуть дыша.
В двух зрачках над свечкой торопливой
Плавилась варяжская душа...

"С малых лет я знала и страшилась
Доли женской,проклятой души,
В детских снах сомненье шевелилось:
"Ольга! быть любимой не спеши!"

Но давно рукой прабабки Евы
Был в меня заложен страшный плод:
"Страсти плоти женской и напевы
Материнских будущих забот.

Он созрел в объятия рассвету
И оставил кровью простыней
Страшной смерти Игоря помету,
Вдовье горе одиноких дней.

В три пласта душа размежевалась:
Сын,любовь и молодая Русь.
Кровь в висках прибоем разливалась:
"Убивай,не бойся!- Не Боюсь!"

И упала смерть на вражье поле
На конце сыновьего копья,
Взбив тела на пласт подземной соли
В бестолковой пляске воронья..."

Шепот в темноте опочивальни,
Нимб свечи,распятье на стене...
"Бог,мой Бог,таинственный и дальний,
Как же дальше жить на свете мне?

Вдовья месть в истории не сгинет,
Мне в веках пристанет эта тень,
Будут петь,как русская княгиня
Запалила древний Иркостень.

А поймут ли сущность женской силы?
Жизнь даем,но каждая из нас
За детей весь мир столкнет в могилу:
Не для смерти любим в первый раз

Крепко живому спится
В хватке морозных пут...
Крылья замерзшей птицы
Солнца позор несут.

Небо ли стало уже?
Кружит Земля быстрей?
Льдом затянула стужа
Горло тугих дверей.

Ровным сухим пробелом
Снег заметает путь,
Прошлое стерто мелом
Школьной доски на грудь.

Это не ад нам снится?
Это не Страшный Суд?
Крылья замерзшей птицы
Душу мою несут...

Вы знаете о розовом бутоне,
Цветущем незаметно в темных спальнях?
Он прячется от солнечного света
Среди шкафов и полок бельевых...

Цветок не осязать ушам и глазу...
Одно лишь только раненое сердце
Способно по ночам услышать шорох
Его изголодавшихся корней...

Вдруг оживает странное растенье...
И ты дрожишь пульсирующей жилкой
В материи незнаемой и чуждой
Его кроваво-красных лепестков...

И не спасают новые обои,
И за коврами скрыться невозможно...
Оно врастает в комнату и в душу
Болезнью под названием...ЛЮБОВЬ

- Значит так: печенье, макароны, огурцы... Запоминаешь?
-Угу...
-Сигареты покупать будешь?
-Угу...
-Да убери ты свой айпод! Ты меня вообще слышишь?
-Угу...
-Сок какой возьмем? Яблочный?
-Да. И еще, Света, я наверно диски новые куплю... Крот мне не звонил?