Пишу

Из старого...

Пишу, мой друг, тебе в сей вечер.
Письмо всё ж не заменит речи
О тех страстях и буйных грёзах,
Что вижу я во сне и слёзах
О тех словах, внутри застывших,
И жизнь мою укоротивших,
О всех несчастьях, бедах, горе,
О славе, счастье… о позоре.
Как сгинул я во тьме тщеславья,
Забыв про наше расставанье.
Как дорог, нужен был когда-то
Ты мне… Любил тебя, как брата!
В сомненьях ночи… без ответа…
Я ждал лишь твоего совета,
Твоей руки… плеча… всё это.
Я не ценил. И сам же вето
В печали наложил на память -
Теперь мне это не исправить.
И я один… Отшельник грешный…
Вдовец… забытый… безутешный…
Здесь нет любви… Итогом стала
Ей смерть… она любовь избрала.
И, вроде, всё: конец и бездна.
Ругать судьбу… нет, бесполезно…
Сам виноват, гордец ослепший
От света славы неокрепшей.
Забыл друзей… тебя… безумец!
Пусть Посейдон возьмёт тризубец
Меня пронзит, прислугу лести,
Глупца, остался что без чести!

И видит только лишь заря,
Как не хватает мне тебя…

Забытое рукопожатье…
Рукопожатье сводных братьев,
Сынов судьбы… Прости… Прости же…
Меня… глупца… из адской ниши…

Так далеко и всё же близко
Насколько могут наши мысли
С тобой связать… Прости, забудем,
Мы дружбу нашу не разбудим.
Я виноват. Чернил уж нету.
Я жду здесь твоего ответа.
Прощай. Забудь… забудь мгновенья.
Ты спи спокойно в неге пенья.
В тени листвы, красы берёз,
В раю - … Миру мечтаний… грёз…
И не найти гонцов упёртых,
Письмо не будет в царстве мёртвых…