Дневник невидимки. Глава первая. Исповедь.

Этакий эпиграф собственного сочинения. Люблю я эпиграфы, ага? Собственно, я ведь тебя даже не знаю, мой невидимый читатель. Приятно познакомиться, я - простой человек. Такой же как ты, такой же как и любой другой человек на этой планете. И я так же страдаю от своих собственных, надуманных проблем.

С чего начать? Под прекрасную музыку Криса Де Бурга мысли будто испаряются из моей головы, а ты наверняка не любишь длинных размышлений. Но я все-же продолжу. Я уже давно перестал обвинять мир в собственных ошибках. В свои восемнадцать лет, кажется, я уже давно перестал нравится девушкам. Похоже, с той самой поры, как у меня пропали милые пухлые розовые щечки и я научился говорить что-то, кроме "мама" и "папа". Что-то дано природой, что-то нажито "непосильным трудом". Хилость, сколиоз, близорукость, страх, кажется, перед всем миром - нужен кому такой?
А я ведь пишу... Иногда хочется плакать, ведь с рождением каждой новой строки я словно теряю частичку себя. Вдохновение приходит все реже - а было ли оно? Теперь сомневаюсь. И для чего я использую свой собственный, нажитый годами трудов стих? Что бы оскорблять незнакомых мне людей в никому ненужных поэтических схватках. Да и какие "поэтические" схватки, когда порой визави не может связать и двух слов?..
А я ведь рисую... Сколько времени, сколько сил было вложено в каждый неумелый штрих? Сначала на бумаге, потом на копеечном планшете, словно бы он помог мне чем-то. Я бездарность в этом плане, я не могу уметь всё, хоть и пытаюсь. Хотя дизайн у меня и выходит неплохо, хоть где-то я не плошаю.
А я ведь стараюсь быть хорошим человеком. Люблю бескорыстно помогать людям, люблю искреннюю благодарность, люблю видеть искру в глазах людей.
Тоже хочу жить. Тоже хочу любить.

А ты меня видишь?