черное лето

Десять дней как похоронила бабушку. Сейчас - ни грусти, ни раскаяния об ошибках. Только чертовы пальцы набирают ее номер, чтобы узнать о здоровье и настроении. Таким был мой ежедневный ритуал в течении двух последних (для нее) месяцев.

Я знаю, как умирают, я слышала достаточно последних вздохов и помню достаточно историй угасания (и долгих, и молниеносных), чтобы надеяться. Мне было мучительно трудно звонить и говорить словами о наших планах на будущее, обо мне, о друзьях и родных. О жизни.
Ведь нам с ней ясно, процесс умирания (жизни) скоро завершиться, а так хочется иметь планы на будущее, помнить прошлое, и съесть любимый бутерброд прямо сейчас.

Для меня это общение было добровольной пыткой, таким себе терновым венком, который дырявит кожу до вишневых струек, но ты ни за что не снимешь его. Ведь он уже на тебе. И, в добавок, терновые венки нынче в моде, весьма удобны в уходе, полезны для хилых душ и довольно почитаемы другими.

Когда все закончилось, я силой заставила себя заплакать. Я не чувствую боли от свежих ран, защитные механизмы работают отменно.
Но прошло 10 дней - и ничего не заныло.

Умер самый близкий мне человек. Человек, которому я доверилась рассказать о первой любви, человек, который всегда поддерживал меня, человек, о котором я всегда молюсь.
Сколько будет длиться это состояние раскаленного прута, слишком горячего, чтобы восприниматься горячим?