Записка 7. Он не любил меня

Я написала это ровно три года назад. Не то, что мне он нравится, этот стих, но сейчас я не могу написать ничего лучше. Деградирую, что ли?
В то время мне очень нравился один парень. И тогда я только и мечтала о том, как бы нам вместе было хорошо. Как бы я заботилась о нем. И он обо мне. А он меня ненавидел. Особых причин не было для этого. Ну, знаете, когда бесит одно существование человека? Вот так было с ним. Я его понимала. А мечтать все равно не переставала. Глупая я, да?

Он не любил меня.
И смотрел с равнодушием,
Когда встречался со мною от скуки.
Ему плевать, где я была и с кем.
Но он сбрасывал с меня чужие руки.

Он не любил меня.
Все чаще были ссоры.
И в гневе он кричал:
"Все не серьезно. Уйду к другой. С тобой я заскучал."
Но он боялся видеть мои слезы.

Он не любил меня.
Но отдавал в мороз
Свой шарфик, что бы мне не заболеть.
Хоть было холодно. И сам он мерз,
Он пытался мне ладони отогреть.

Он не любил меня.
Но все знал обо мне.
От дня рождения до тона пудры.
Знал он песню наизусть,
Которую слушаю я утром.

Он не любил меня.
Ему нравился мой смех.
И то, как я смотрю веселым взглядом.
Он не любил меня.
Но почему-то, среди всех
Только со мной он оставался рядом.