Письмо Себе.

Кого я обманываю, я просто хочу, чтобы мне было хорошо, если бы я хотел умереть, я бы ничего не боялся и давно бы покончил собой. Но сознательно я всем этим недоволен, зачем думать, что все будет хорошо, если этого не будет, я недоволен собой за то, что боюсь покончить собой. Нет, вовсе нет, жизнь прекрасна, но в ней происходят вещи, которые безопасны не для каждой психики, и я ищу какие-нибудь философские измышления других людей, после которых не страшно было бы умереть, но каждый раз я захожу в тупик. Я не знаю, что со мной на самом деле, простая трусость? Невроз? Хитрость? Я придерживаюсь и того, другого и третьего, и в этот момент становится особенно страшно, я не могу думать, мыслить, ничто не доставляет мне удовольствие, и все, что я сейчас пишу, я не смогу прочитать и понять, хотя я и пишу, чтобы поддержать, призвать самого себя к действию через письмо, если в голове не получается это сделать, а пишу сюда, чтобы найти подходящую мне реакцию.