Тьма, поглотившая меня (фанфик)

Тьма, поглотившая меня...
http://ficbook.net/readfic/914462

Автор: INWOUND (http://ficbook.net/authors/INWOUND)
Беты (редакторы): Юля - солнышко июля., Лия23790
Фэндом: Глуховский Дмитрий «Метро 2033»
Рейтинг: G
Жанры: Джен, Ангст, Экшн (action), Психология, Hurt/comfort

Размер: планируетсяМиди, написано5 страниц
Кол-во частей: 1
Статус: в процессе написания

Описание:
Для людей солнце перестало быть чудом света. Но не для Артёма. Его заветная мечта – посмотреть на солнце. Нет, не так, как он делал это раньше: через грязное стекло противогаза. Нет. Он хотел безбоязненно снять чёртов защитный костюм, лечь на зелёную травку и смотреть. По-настоящему смотреть, а не тупо глядеть.

Посвящение:
Спасибки моим бетам и друзяшкам, побудивших меня на написание данного фанфика.

Публикация на других ресурсах:
Только с разрешения автора;
Где угодно, но пришлите, пожалуйста, ссылку.

Примечания автора:
Без труда миди не закончишь никогда.
:С

Боровицкая
Рельсы мелькают под ногами, сердце бешено колотится, а организм пытается захватить больше воздуха для продолжения движения. Пусть рельеф туннельных стен меняется с каждой секундой, Артём не замечает, что бежит. Палки однообразно скрипят под тяжестью тела, и, стоит лишь случайно выбежать на шпалы, чувство рассеивается, и парень с новой энергией несётся вперёд.
Куда – вперёд?
Навстречу судьбе. Бежит, как наивный щенок, прямо в лапы смерти.
Но он выбрал этот путь. И кому, как не ему, стремиться исполнить себе свой же приговор?
Сердце Артёма сжалось. И, закрыв на секунду глаза, он споткнулся о деревяшку.
Он упал.
Он не смог сдержать слёзы обиды. Смерть ускользнула от него. Рассеялась, как утренний туман, уступив дорогу солнцу. Хотя, Артём даже не может представить себе солнце. Двадцать лет назад солнце было обычным явлением, и никто им не восхищался. Люди прикрепили на него обыденное определение. Для людей солнце перестало быть чудом света. Но не для Артёма. Его заветная мечта – посмотреть на солнце. Нет, не так, как он делал это раньше: через грязное стекло противогаза. Нет. Он хотел безбоязненно снять чёртов защитный костюм, лечь на зелёную травку и смотреть. По-настоящему смотреть, а не тупо глядеть.
Чёрный силуэт смерти промелькнул перед его глазами. Он снова побежал. Бежал, пока не начал задыхаться. Бежал, пока в глазах не потемнело. Автомат больно бил его по бедру, но он терпел. Он бежал.
И вот уже станция. Такая чужая для других, Артёму она была родной. Когда ноги уже подкашивались, он остановился и втянул носом воздух. Пахнет по-домашнему. Не удивительно. Здесь, именно на этой станции, выход в настоящий Дом человека. Здесь – выход в мир. Отсюда приходят черные. Их не любит никто. Но не Артём. Разве могут быть создания, приходящие из Дома, чужими?
Сюда Артём с друзьями выходил из метро.
Домой.
Но сейчас люк был надёжно заперт. Люди боятся нападения других «монстров», хоть они такие же живые.
Артём вспомнил собак с поверхности. От них пахло потом и засохшей кровью. Что-что, а запах крови Артём учуял уже на подходе к пещере. Но это был не обычный запах – отвратительный и тошнотворный. На станции всё пахло домом. Даже кровь манила к себе, заставляла остановиться и наполнить лёгкие запахом. Приторно-сладким.
- Артём… - парню послышался чей-то сдавленный, едва слышный шёпот. Он окинул взглядом станцию, но, ничего не приметив, ясно почувствовал, что запах крови стал ещё сильнее, острее и слаще… - Артём.
Артём вздрогнул от явно повысившегося и ставшего спокойным и властным голоса. Он резко повернулся, но снова ничего не приметил.
Шёпот туннелей…
Сердце парня моментально успокоилось. Как он мог забыть? Обычные галлюцинации…
Чья-то тень бесшумно проскользнула перед глазами Артёма, но тот не обратил на неё внимания. У него была важная миссия, возложенная на него самим собой. Посмотреть на солнце. Умереть от радиации. Сейчас эта идея привлекала его больше всего.
Смерть. Солнце.
- Артём…
Голос показался Артёму невероятно близким и родным. Тёплым и любящим.
Папа?..
Парень отогнал эти мысли. Он не может помнить голоса отца. Он умер. Галлюцинации. Но почему?..
- Кто ты?
Голос не ответил. Лишь ветер прошуршал по рельсам.
Но ветер ли?
Артёму расхотелось умирать. Увидит он ещё солнце. Увидит. Непременно. Надо только дождаться.
Дождаться чего?
Чего? Артём и сам не знал. Но ему надо ждать. Умирать сейчас ни в коем случае нельзя.
Удар тяжёлым предметом по затылку прервал размышления парня.
Не умирать…

***

Артём лежал в больнице без сознания. Никаких чувств, никаких мыслей. Это ужасно.
- Кто это его так?
- Откуда мне-то знать? Я услышал какой-то странный звук и решил посмотреть, что там. Он валялся у края платформы. Я осмотрел его. Из головы текла кровь, а в кармане лежало это.
- Вы его знаете?
- Нет, товарищ офицер. Ой, то есть мистер…
- Неважно. При нём были документы?
- Пропуск на Красную линию и территорию Ганзы. Получены… Месяц назад.
- А удостоверение личности?
- Нет, мистер офицер.
- Странно… О, гляди, он очнулся! Парень, ты как?
Артём с трудом разлепил опухшие веки. Он находился в станционной больнице, небольшом сообществе медицинских палаток, располагавшихся вдоль станции.
- Где я? – прохрипел он, разглядывая людей, находившихся в палатке. Врач в чистом рабочем халате и молодой офицер, который поспешил ему ответить:
- Станция Боровицкая, уважаемый. Кто вы такой и кем являетесь Полису? – он сощурился и пояснил: - Друг, враг, захватчик или просто мимо проходили?
Ну конечно. Только в Полисе медицинские палатки могут быть такими чистыми и ухоженными. Стоп. Полис?
- Извините, но… Я был на станции Ботанический сад. Как я мог попасть в Полис?
Офицер недоверчиво посмотрел на Артёма.
- Вы были найдены на станции Боровицкая. Где Ваш пропуск?
Врач за время их разговора не проронил ни слова, он лишь копошился в белом тазике со всевозможными баночками и скляночками, разумеется, очищенных и продезинфицированных.
- Я не мог находиться здесь. Я ясно помню, как меня оглушили на Ботаническом саду, - Артём подозрительно покосился на врача, рассматривающего длинный шприц с прозрачной розоватой жидкостью, задорно булькающей в нём. Но офицер был непреклонен:
- В любом случае, в Полис без пропуска вы бы не попали. Товарищ Безъязыков, налейте, пожалуйста, парню водички, - обратился он к врачу, и когда Артём отпил из гранёного стакана, продолжил: - Вас ограбили?
- У меня никогда… Точнее, раньше был… Пропуск. Теперь его нет.
- Вас ограбили.
- Нет, - помотал головой Артём, теребя при этом кончик ватного одеяла, - Я… Потерял его.
- Ой, чует моё сердце, лжёте Вы, товарищ, - поправил фуражку мужчина, - В нашем Полисе законопослушные охранники. Просто так Вы бы сюда не попали.
В комнате воцарилась тишина. В палатке были слышны только шуршание одеяла и звонкое звяканье графина с питьевой водой. Артём наконец смог оглядеться.
Он лежал на железной кушетке с экзотически мягким для всего метрополитена матрасом, устланной белой накрахмаленной тканью, которая всегда была в наличии у больниц в те далёкие времена, когда каменные здания гордо возвышались над землёй, нагретой солнцем.
Тем самым солнцем, которое мечтает увидеть ещё раз уже не одно поколение измельчавших и усохших людей, вынужденных прятаться в душной тьме метро от разрушительной радиации, вот уже два десятка лет господствующей на поверхности земли, полностью заменив человека.
Из пучины размышлений Артёма вызволил властный голос офицера.
- В Полисе нельзя жить без пропуска, - серьёзно заявил он, - Боюсь, Вам придётся возвратиться в… Ботанический сад?
Хиленький доктор, который, встав с офицером на одну линию, оказался на две головы ниже его, улыбнулся уголками губ, еле видными из-за его внушительных усов.
- Хорошо, товарищ офицер.
Артём под пристальным взглядом врача поднялся со своего ложа и нащупал на голове бинт, крепко стянувший его голову. Он размял затёкшие плечи, снял с низкого стула рубашку, которую с него благополучно стащили порядком полчаса назад, и натянул её себе на тело через верх, не расстёгивая пуговиц. Обычно он никогда так не делал, но сейчас очень спешил. Артём с удивлением приметил, что рубашка с лёгкостью налезла на него.
Он уже собрался выходить, но врач с истошным криком набросился на него.
- При Вас были вещи, уважаемый! – протянул он Артёму небрежно сшитый мешок, состоящий из двух неровных кусков ткани и верёвки. Артём удивлённо осмотрел его. Он не брал никаких вещей! Врач выжидающе сверлил взглядом Артёма. Тот догадался, что надо его поблагодарить. – Всегда пожалуйста, - с чувством выполненного долга врач поправил халат и плюхнулся на стул.
Офицер пробурчал что-то в духе «эх, молодёжь», хотя на вид ему было не намного больше лет, чем Артёму, и поманил парня пальцем. Они вместе вышли из палатки и Артёму открылся вид Боровицкой – станции-мечты. Повсюду сновали люди, челноки выкрикивали собственноручно сочинённую рекламу, но самое главное, на станции находилось несколько книжных магазинов и даже библиотек.
Артём представлял себе библиотеки именно так – лавочки, стоящие рядом друг с другом, ежедневно выдерживавшие на себе кучу людей, охранники, стоящие возле каждой лавочки, и, конечно, библиотекари – обычно полноватые мужчины в очках, стоящие за доской с вырезанными на ней узорами, выдающие книги, которые находились на полках в огромных шкафах позади библиотекаря.
Артём шагал и шагал по длинной станции, разглядывая рельефы на стенах, узоры на каменных плитках, служивших полом. Боровицкая была совсем не похожа на пустой и безжизненный Ботанический сад. Но вдруг парню снова послышалось, как кто-то слабым голосом шепчет прямо у него над ухом его имя.
Артём… Артём… Голос стих, но его не покидало какое-то странное чувство. Люди уже перестали привлекать Артёма, в них ему виделась какая-то отталкивающая таинственность. И даже улыбка молодого офицера показалась парню зловещей.
- Мистер, - обратился Артём к спутнику, - а здесь… Нет радиации, случайно?..
Офицер, идущий чуть впереди него, обернулся и, пристально глядя в его лицо, уточнил:
- С тобой всё хорошо?
Артём помотал головой, силясь отогнать дурные мысли, и утвердительно кивнул. Офицер тоже кивнул и остановился.
- Вот туннель. Он ведёт на Полянку. Слышал о такой? Вот там точно глюки будут. В общем, - он похлопал Артёма по спине, - советую там долго не задерживаться. Съедят заживо. – он поморщился, и, помахав парню рукой, отошёл от края платформы. Артём попрощался, и, провожаемый взглядом стража местного порядка, скрылся во тьме перехода. А тот, дождавшись ухода парня, достал из кармана бумажку, которую ему ранее вручил доктор, сказав, что нашёл её у Артёма, и осмотрел её. Потом пожал плечами, разорвал маленький листочек напополам и кинул на рельсы.
На бумажке крупным почерком было написано:
«Артём».

***

Он шагнул вперед, и тьма заключила его в свои холодные объятия. Чем дальше он уходил от станции, тем спокойнее ему становилось. Он всё больше удаляется от своей родной станции… Ну и пусть. Он же даже не знает, как попал в Полис. Укрыться от мира, в котором уже нельзя было обойтись без автомата и противогаза, укрыться от себя, от своей совести и разума, он может лишь на станции, где когда-то повстречал двух людей, научивших его жить. Людей, которые помогли ему преодолеть себя и ринуться в бой, пусть даже без бронежилета. Людей, имена которых он запомнил на всю жизнь…
Слабый ветерок стянул с Артёма бинт и приятно освежил кожу. Он уже не чувствовал боли. Шагая по рельсам, он приближался к заветному огоньку, мелькавшему уже совсем недалеко. Эти люди – всего лишь иллюзия? Нет. В этом Артём был уверен больше, чем в существовании некоего Бенедикта, о котором часто заговаривала его сорокалетняя знакомая с ВДНХ.
Сергей Андреевич всё так же сидел у костра и самозабвенно курил.
- Красивая теория, правда?
Евгений Дмитриевич хмуро глядел на него.
- Можно подумать, ты в неё веришь…
- Артём пришёл, - шикнул на него собеседник.
- Уже? – расплылся в улыбке мужчина.
- Вы ждали меня? – ответил на улыбку парень и с чувством благодарности уселся рядом с Евгением. – О чём говорите?
Казалось, никто не хотел отвечать на поставленный вопрос: Евгений бессмысленно смотрел в пылающий огонь, поглаживая кошку, а Сергей медленно затягивался, умиротворённо выпуская дым изо рта. Артём не решался нарушать атмосферу и молчал, изредка подкидывая старые газетки в костёр. Когда он сделал это ещё раз, то Сергей Андреевич посмотрел на него так, как обычно смотрят учителя на своих талантливых учеников. Артём сделал вид, что не заметил этого. Евгений Дмитриевич что-то пробурчал себе под нос.
Вдали послышались чьи-то шаги, и он радостно крикнул:
- О! Димка!
От чего-то Артём не захотел поворачиваться, чтобы посмотреть на Димку. Но Сергей тоже повернулся к незнакомцу, и они начали с ним что-то оживлённо обсуждать. Артём не вслушивался, но ему было понятно, что Димка совершенно не знает этих двоих. Но у парня совершенно не было желания узнать, кто же он такой. Даже когда Артём хотел что-то спросить у Евгения или Сергея, у него будто бы пропадали силы. Тогда ему оставалось лишь ближе придвинуться к костру и погреть озябшие ладони.
Артёму было обидно, что про него как забыли. Он в некотором роде ревновал мужчин к этому Димке. Но вдруг из их разговора он выудил слово «чёрные» и ему стало интересно, что они обсуждают.
- Но ведь чёрные были истреблены спецотрядом метрополитена… - дрожал незнакомый голос мужчины лет тридцати. Наверное, это Дима.
Артём раздавил ногой уголёк и присел на колени.
- Но поговаривают, что они остались живы, ведь чёрные…
Испуганный крик Димы заставил Артёма подпрыгнуть на месте и обернуться. Но он застал только скрывающийся во тьме силуэт мужчины.
- Что это с ним?.. – обернулся Артём, но на станции было совершенно пусто. Нет ни костра, ни Евгения с Сергеем. Теперь парню было проще поверить в Великого Червя, чем в то, что здесь секунду назад кто-то сидел.
Бинт снова стянул его голову, и, подняв мешок,уже ставший его собственностью, Артём поплёлся в туннель, ведущий на следующую станцию – Добрынинскую.
-----------------------------------------------------------------------------------
Не забудьте оставить свой отзыв: http://ficbook.net/readfic/914462