Разделяя себя получается гибель

Пусто, пусто как то внутри
Нет ни света, ни колющей тьмы
Редко строки превращаясь в стихи
Намекают: что быть не должны
*
Сидящий на стуле поэт
Глядит в запотевшие окна
А вокруг одно только нет
Только нет и разбитые стёкла
*
Он душою хочет писать
Но молчит славная муза
И черкает худую тетрадь
Пьёт и плачет, совсем уже худо
*
Поэт изъездил множество мест
Побывал сердцем повсюду
Но внутри с шёпотом ест
Грустное, мрачное чудо
*
Много думал, много мечтал
Всё ходил, ходил и ходил
В итоге просто узнал
Что чистым сердцем
Он только любил.
*
Вот она пустота
Разочарование и грузная тяжесть
Поэт ты сама простота
Давай уйдём!
Этот мир совсем нам не в радость.