Просто мысли

Временами бывает очень плохо. Когда не хочется абсолютно ничего. Даже плакать. В такие моменты просто не знаешь, куда себя деть.. куда бы деться подальше отсюда..
Тоска.. душа как будто в клетке. И знаешь, что ничего не изменится от твоих слез, от твоих желаний. И все равно грустишь.. Такова уж человеческая природа. Мы часто грустим о том, чего у нас нет.
В таких случаях может помочь только музыка...

Толпа не любит одиночек; она признает только фальшивых людей, подражающих во всем друг другу. Толпа презирает каждого, кто держится особняком, кто отстаивает свои права, защищает свою свободу, поступает по-своему, невзирая на последствия.

Ты Красивая!... Очень Красивая!
Ты такая, что трудно дышать...
Твоё имя, по венам пульсируя,
Обещает единственным стать.

Ты Хорошая... правда Хорошая...
Ты такая, каких не найти...
Вот и лезет Любовь из подвздошия,
Душу... скручивая в узелки.

От которых всё туже под кожею,
От которых звенит в голове...
Мне бы встретить другую - Похожую...
Чтобы так - не тянуло к Тебе....

Чтобы небо качалось помедленней,
Не свистел о тебе соловей...
Мне б попроще какую - Поветренней -
Не твоих... Королевских кровей....

Чтобы жизнь безответно не мучиться,
В полнолуние волком не выть -
Всё равно ничего не получится,
Так зачем же такую любить?

Что за мука мне невыносимая!
Не надеясь на что-то, мечтать...?
Ты Любимая... Просто Любимая...
Ты такая! - что трудно дышать!

Он зазевался только на мгновение, закрыл глаза ненадолго, остановился… Глядь, а она уже в халате, у плиты, морщинки у губ… бигуди, махровые носки, «вынеси мусор»… В ванной мокнет бельё, в коридоре лампочка перегорела, кот точит когти о дверной косяк, на антресолях чёрт ногу сломит. А она красится для других, маникюр для других, причёска для других. Либо обижена, либо расстроена, либо «не трогай меня»… Когда ждёт гостей — в доме уборка, не ждёт гостей — и так сойдёт. И ярче всего чувствует усталость, неудовлетворённость и «когда это кончится»…

Она зазевалась, казалось, лишь на минуточку, замечталась, застыла, всматриваясь вдаль… Глядь, а он уже в очках, в кресле с продавленными подушками, в домашних тапочках. В шкафу бардак, в морозилке пельмени, в горшке чахлая герань. А он читает газету, пьёт чай, «где опять пульт», хмурит брови… утром кашель от сигарет, вечером ломит спину… И ярче всего чувствует только раздражение, усталость и «как мне всё надоело»…

Но пока они стоят ещё друг перед другом, рука в руке, глаза в глаза… Только не отвлечься, не упустить момент, не запустить сценарий. У них получится, у них непременно получится. Это же всё не о них. Это не может быть о них.

Такое случается с другими, с кем угодно, но не с нами, Но мы-то не такие …

Как каждому городу нужен свой сумасшедший,
Как каждому верному лису нужен свой маленький принц,
Так мне нужен мир, где смогу я укрыться
От всей вашей злости и горечи жалких причин.

Там все будут равными пред королевой Фемидой,
Хотя...там ведь нет кроме нас никого...
И нас тоже нет... Оглушенные стойкой обидой
Мы разлетелись по разным планетам, совсем далеко.

И взглядом блуждающим в толпах людей выбирая
Ту душу, что будет любить нас, надеяться, ждать,
Мы только бессмысленно ходим по краю,
Срываясь в предательства бездны опять и опять...

И можно бы было забыть, прекратить все скитания,
Чем плохо, по сути, прожить жизнь совсем одному,
Воздвигнув в мирке бесконечные стены отчаяния?..
Вот только отчаянно хочется с кем-то делить пустоту...

Я люблю тебя больше природы,
ибо ты, как природа сама.
Я люблю тебя больше свободы –
без тебя и свобода – тюрьма.

Я люблю тебя неосторожно,
словно пропасть, а не колею.
Я люблю тебя больше, чем можно,
больше, чем невозможно, люблю.

Я люблю безоглядно, бессрочно,
даже пьянствуя, даже грубя,
и уж больше себя – это точно! –
даже больше, чем просто тебя.

Я люблю тебя больше Шекспира,
больше всей на земле красоты, -
даже больше всей музыки мира,
ибо книга и музыка – ты.

Я люблю тебя больше, чем славу,
даже в будущие времена,
чем заржавленную державу,
ибо Родина – ты, не она.

Ты несчастна? Ты просишь участья?
Бога просьбами ты не гневи.
Я люблю тебя больше счастья.
Я люблю тебя больше любви.

Е. Евтушенко

Очень сложно описать словами Нежность...
Это то, что невозможно передать...
Это – Чувства переходят в Бесконечность...
Это... хочется кому-то все Отдать.
Это... хочется вот так, без Объяснений,
Подарить частичку Солнца и Тепла...
Это... хочется, стоя в тиши за дверью,
Мыслью греть, не нарушая Сна...
Это... хочется коснуться, не касаясь,
Это... хочется сказать, не говоря...
Это... хочется, глазами улыбаясь,
Посмотреть, чтобы в Душе взошла Заря...
Это... хочется Понять без Объяснений,
Это... хочется Поверить без Причин,
И заполнить Пустоту, что от Потери...
В Душу Свет пустить, ну хоть на Миг один...
Это... хочется по капле раствориться,
Это... хочется от боли оградить.
Ну а впрочем... я могу и Ошибиться, -
Это... просто невозможно Объяснить...

Подари мне одной своё дыхание,
Сонно-тёплое, бормочущее нежности,
Чтобы в нём ответное желание
Пряталось в улыбке безмятежности.
Чтоб оно взрывалось сладким шёпотом
В каждой клетке пленного сознания,
И в висках стучало жарким молотом
Заклинанье вечного признания.
Подари мне одной свою доверчивость,
Робость пальцев встречного касания,
И мечты... и частую изменчивость
В хрупкой поминутности свидания.
Спрячусь я в ладонях от смущения,
Разругавшись с сердцем за отчаянность...
Упрекни меня за нетерпение,
Пожалей меня за неприкаянность.
Подари мне одной свою обидчивость,
Как ребенок, требуя внимания,
И дразни за глупую улыбчивость,
И вздыхай: моё ты наказание!
Лишь бы жизнь, такая в общем, странная,
Пощадила наше мироздание...
Милый,.ангел,.добрый и желанный,
Подари мне одной своё дыхание.

Я жду тебя, как в феврале апрель
Ждет зябкий мир, продрогший от поземок.
Я жду тебя, как с фронта сыновей
Ждать продолжают после похоронок.

Я жду, как результатов экспертиз
Повторных ждут…и снова верят в чудо.
На простынях, застывших, словно гипс,
В молитвы имена вплетая туго.

Предчувствием не сложно угадать
Друг друга тем, кто перед Богом венчан.
Я жду тебя. Я научилась ждать
У сотен поколений ждавших женщин.

мне, наверно, пора состариться
и на пенсию выходить.
если девушки лет с тринадцати
говорят, что умеют любить.

мне, наверно, пора расплакаться
и не верить, что правда есть.
если девушки лет с пятнадцати
постоянно теряют честь.

мне, наверно, пора в подвал уйти
и сидеть до конца своих лет.
если девушки лет с семнадцати
говорят то, что жизни нет.

мне, наверно, пора удариться
головою и долго бить.
если девушки лет с тринадцати
говорят, что умеют любить.