В школе надо мной издеваются,,,и чтобы туда не ходить я ухожу на больничный что бы не видеть етих уродов,,
да ещё я одну девку послала,,,, она разоралась стало ещё хуже  

Было опубликовано: 23 сентября 2010
Дорогой дневник!

Сегодня я поняла, что депрессия - это болезнь и я хочу ее вылечить.

Началось все очень давно: с развода с любимым человеком. Семью разбили его родители, решив, видимо, что я ему не подхожу. Из-за них я и ребенка потеряла... Хотя нет, потеряла-то из-за себя, потому что не смогла вовремя забить на все и думать о сыне.
Вместо логичного вывода, что его предки просто censored, я сделала гениальное открытие: просто это я такое чмо. Глупо, но факт.
Потом меня бросил еще один парень, потому что, честно, я вела себя, как censored тупо от обиды на бывшего мужа, которому хотела доказать что-то... но это я сейчас это понимаю, ведь прошло 5 лет.
Потом был третий, которого я бывшему, естественно, тоже продемонстрировала, но которого так же мало любила, как и второго. Ха-ха, какая же я дрянь нет, так нельзя говорить, я просто зайка и у меня нормальная самооценка.
А вот тут-то и начались приключения. Любимого первого мужа, которого я продолжала ждать... убили. Дальше?.. Честно, плохо помню: я тяжело болела 1,5 года, и эта болезнь изуродовала мое лицо и тело. Иногда мне кажется, что я выжила по ошибке: ну бывает, забыли меня тут))) Лучше было бы умереть - проблем было бы меньше.
И все равно спасибо всем, кто боролся за мою жизнь, особенно моей маме.
Меня и раньше заставляли пить антидепрессанты, но я слабо верила в то, что со мной что-то не в порядке, за симптомами болезни трудно было различить такую мелочь, как душевное состояние. Зато теперь мне ясно, что выживший человек хочет умереть из-за того, что превратился в урода - явление ненормальное.
(К тому же мама утверждает, что не так уж я отвратительна, не знаю, я не верю, вылечусь - скажу)) )
Короче, завтра первый сеанс депривации сна. Таблетки, естественно. Из физ. упражнений я выбрала плавание.
Потом расскажу, как все было)

Итак, небольшой отчет))
За истекший период времени я:
а) закончила магистратуру по направлению "комплексный анализ", защитила диссертацию об антикрыле.
б) практически (повторюсь: ПРАКТИЧЕСКИ! до полного выздоровления мне еще, пожалуй, далеко) вернулась к исходному внешнему виду и душевному равновесию,
в) окончательно и бесповоротно приняла решение, что семья и отношения - не для меня. Моя цель - работа. Хочу стать первоклассным профессионалом в своей области и добраться до Формулы 1... скромно так=)

И пишу я это не потому, что мне плохо (мне уже давно хорошо и весело!), а потому что есть люди, потерявшие надежду. Они прочтут - и поверят в то, что из любой (даже на первый взгляд безвыходной) ситуации есть выход. Нужно только его найти. А иногда - просто дождаться.

Ребята! Если трудно - пишите, помогу. Я не психолог, конечно, но все-таки лучше, чем одному. По себе знаю: иногда так нужно высказаться.

h2]Скажите, сколько в сердце доброты?
Откуда же оно ее черпает?
И как среди бегущей суеты,
Оно так много и легко прощает?

И почему тревожится всегда,
Когда кому-то очень-очень больно?
Всегда есть наготове доброта.
Ее так много, что для всех довольно.

Я поняла, что доброта, как кровь:
Чем больше отдаешь, тем больше будет.
У доброты подруга есть – любовь.
Я Вам её дарю, друзья мои, подруги!
[/h2]

вы орете "возьми себя в руки!", "да ты что с собой делаешь?", "куда ты катишься?". а вместо этого могли бы сказать: "давай, иди сюда, к нам", "чего ты хочешь, друг?", "я поддержу тебя, ты просто споткнулся".
но ведь никто этого не сказал. я тысячу раз орал разным людям: "а ты знаешь, почему это происходит?". никто никогда не интересовался причиной. а еще Аристотель связал причину и следствие, неужели вы настолько тупы, чтобы не знать постулаты Аристотеля или элементарные законы логики? когда я приходил на работу и видел, что с кем-то что-то не так, они выкладывали мне все свои боли, но ничего конкретного. да, они отчасти следовали этому постулату, но у них не было боли. а я был просто видимостью без сущности. кстати, на работе всегда так. на работе ты - видимость без сущности. прости, но это закон капитализма. вы задолбались это читать? тогда конец.
только Джилл смогла меня понять.

Будьте добрее к ней. Прекратите трепать ее нервы вашей гордостью, мужской логикой, силой характера. Звоните ей. Особенно когда вы поругались, звоните ей. Если бы вы только видели, как горько она плачет после того, как вы бросили трубку, вышли из онлайна, хлопнули дверью. Нет, не так красиво она плачет, как в фильмах показывают, в подушечку и тихонько. Она рыдает навзрыд, размазывая слезы по некрасивому, опухшему, красному лицу. Ее слышно на улице, в соседней квартире. Она воет от боли, которую причиняете ей вы. Звоните ей, возвращайтесь, приезжайте. Хватайте ее на руки и выносите из этого горя, как из огня на пожаре.

Не обижайте ее. Не кричите, не оскорбляйте. Вы убиваете ее словами. Ее, добрую, нежную, настоящую. Она становится злой, жестокой и мстительной, просто потому что вы однажды зло бросили ей в лицо «сука!». Вы тысячу раз пожалели потом о сказанном, сделанном, в сердцах брошенном. Но момент уже прошел. Часть ее уже умерла, потому что вы даже не представляете как это невыносимо больно слышать от самого любимого и родного злые слова. Вы помиритесь потом, только она все равно не забудет. Вам не напомнит, но сама еще не раз прокрутит ваши слова в голове, поплачет одна, порежет сердце на мелкие куски. А потом вы, дорогие мужчины, будете удивляться, откуда в ней столько цинизма и безразличия. Она его из шрамов на сердце шьет и вяжет. Шрамов, которые оставили там вы.

Ревнуйте ее. Страстно, бурно, неистово. Бейте кулаками в стены, топайте ногами, крушите все вокруг. Только никогда не говорите ей, что она виновата в этом. Не упрекайте ее, не обвиняйте. Пусть лучше «тот козел, что на нее посмотрел» будет во всем неправ. Но она для вас пусть останется святой. Поверьте мне, если она захочет изменить, она изменит, а вы не узнаете. Но если вы обратили внимание, сделала она это специально. Что бы хотя бы так вы показали ей, что ревнуете, а значит любите, цените и боитесь потерять. Значит, она засомневалась, в себе, в ваших чувствах. Значит, боится за ваше «мы».

Говорите ей чаще об этом. Говорите, что она ваше все, что с ней, как в раю. Пусть это будет по киношному приторно, пусть. Говорите! Если вдруг завтра ее не станет. А ведь ее когда-нибудь не станет. Ведь нас всех когда-нибудь не станет. Жизнь, ведь она такая коротенькая, такая непредсказуемая, может закончиться в один миг. Так вот, если ее завтра не станет, у вас уже никогда не будет шанса сказать ей обо всем. Говорите, дорогие, говорите. Обещайте, не жалейте обещаний, не бойтесь обмануть. Она такая счастливая, когда слышит обещания, когда мечтает, надеется на что-то очень хорошее. Она такая красивая в этот миг, такая ОНА... Разве она не заслужила? Да даже если вы расстанетесь послезавтра, разве не стоит оно все этих пятнадцати минут, когда вы лежали в обнимку и мечтали о вашем красивом будущем! Стоит! Каждая секунда стоит! Потому что так мало в наших жизнях этих секунд.

А мы еще и ограничиваем себя. Мы взвешиваем, просчитываем, продумываем, мы, идиоты, черт возьми, строим отношения! А отношения надо просто проживать! Просто любить, страдать, гореть. Говорить, что думаешь вот прямо сейчас, вот в эту минуту.

Встань ты уже из-за своего компьютера, открой окно, и заори во всю мощь: «Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ, ГЛУПАЯ!!!» И пусть она смеется, кричит, чтоб отошел от окна, пусть краснеет, или псевдозлится. Сделай это, а если ее нет рядом, позвони, открой окно, и все по списку, и послушай в телефон, как она улыбается.

Говори ей комплименты. Она не для себя — для тебя стирает ноги в кровь неудобными, но красивыми туфлями, для тебя носит неудобное, но сексуальное белье, для тебя портит кожу дорогой косметикой. Или дешевой. Купи ей уже дорогую, люби ее, будь мужчиной! Для тебя она зарабатывает варикоз на каблуках, для тебя плачет над порванными колготками. Для тебя, милый, Она вся вот такая вот для тебя. Для себя она дома в семейных трусах и папином растянутом свитере, с хвостом на голове. А фея она, какой ты ее знаешь, для тебя.

Будь внимательным. Делай ей подарки, сюрпризы. Принеси ей уже шоколадку, просто шоколадку. От тебя не убудет, ни сил, ни денег. А ей — 15 секунд счастья — вот этот первый момент, когда ты достал шоколадку, протянул и говоришь: «Это тебе». Из этих 15 секунд мы потом составляем часы. Пришли ей розочку на работу в разгар рабочего дня. Купи медвежонка в отделе игрушек, когда вы покупаете продукты в супермаркете. Своди ее поужинать, пообедать, позавтракать. Или принеси ей завтрак в постель. Встреть ее с работы — пусть похвастается своим рыцарем перед коллегами. И обязательно радуйся каждой мелочи от нее. Ты, наверное, просто не понимаешь, что не в этой фигне, которую она тебе притащила, дело. А в том, что она о тебе подумала. В том, что она действительно думает о тебе, гораздо чаще, чем ты можешь себе представить! И это не конфетка, запонка, дурацкий держатель для книг — это ее любовь. Это ее забота. Это ее внимание. Она это для тебя выбирает, покупает, упаковывает — а к тебе в упаковке приходит не эта дребедень, а душа ее, влюбленная в тебя, просто сумей рассмотреть.

И будь ты уже рыцарем настоящим. Борись за нее, защищай, бросайся грудью на амбразуру. Пусть все вокруг будут говно, а она королева. И даже если она не права, никогда ни словом, ни делом, не покажи этого никому вокруг. Потому что они, эти вокруг, не будут заваривать тебе ромашковый чай по утрам, не будут подтыкать тебе одеяло, не будут любить тебя так, как она. Так плюнь на них, вознеси ее выше всех этих чужих тебе людей. Ведь, поверь мне, она делает то же самое. И для нее ты — самый лучший, а всех остальных не существует.

Терпи ее истерики. Она полна гормонов, они бунтуют. Но знай, все ее слезы, сопли, слюни в разные стороны, непонятные обиды и придирки, крики, так что трясутся стены, — все это, не чтобы ты открыл в ответ рот и покрыл ее трехэтажным, а чтобы ты подошел, обнял и сказал: «Все хорошо, малышка, я люблю тебя, и я никому тебя не отдам». А все остальное вы вместе потом исправите. Когда она проплачется в твое плечо, сидя на твоих коленях.

Прощайте ее. Обязательно прощайте. Ведь вы даже не представляете, сколько всего приходится прощать ей вам.

Говорите с ней. Не молчите, я умоляю. Она не понимает вас так же, как и вы ее. Расскажите ей все, как есть. Не позвольте ей потратить столько бессонных ночей на додумывание вашего молчания или действия или бездействия. Она ведь правда думает, что вы уже разлюбили, нашли другую, или что никогда и не влюблялись, что вам все равно. Говорите с ней. Избавьте ее от этих горьких, несчастливых минут, часов, дней.

Дорогой мужчина, мечта любой девушки — не чтобы ты приехал на БМВ и увез ее в замок во Франции, а чтобы ты, если вдруг в сердцах послал ее к черту, бросил трубку и вроде навсегда ушел, оказался у остановки ее метро совершенно неожиданно на следующий день. С букетом цветов. Да или просто так. Без цветов. Просто оказался. Неожиданно. И сказал: «Я не прав, я пришел».

Мужчины! Любите своих женщин, балуйте их, носите их на руках, зовите их королевами. Деритесь за них, боритесь за них. Будьте к ним добрыми, щедрыми. Шокируйте красивыми, широкими жестами. Вы потом поймете, зачем. Обязательно однажды поймете. Когда весь мир предаст, а она — хрупкая, нежная принцесса, взвалит все на свои плечи и потащит вверх со дна. Вы тогда все поймете.

Ты не испытываешь тех чувств, что были раньше. Все эмоции притупились, ты ничего не хочешь. Нет никакого интереса что либо делать и чем либо заниматься. Все. Это последняя капля, ты не можешь так больше. В чем дело? Что с тобой опять не так? Твой вечный ответ - "я не знаю."
Никого не хочу видеть. И тебя тоже. Тебя я не хочу видеть в первую очередь. Дай мне подушку, теплый плед, и много много времени. Хочу свободы. Детской беззаботности и мира.

В жизни этого нет..но если тебе важно иметь это, добейся. Получи. Способов не мало, но не стоит над этим всем заморачиваться.


Моя жизнь - медленный суицид.



"...Осталось лишь малость  -  прекращай дышать, все попытки глупы, постарайся понять.."

Припадок закончился, кровавая муть схлынула, обнажив каменистое, болезненное дно - он даже не пытался встать и лежал, широко раскрыв глаза. Он смотрел в потолок и там вместо аляповатой грубой лепнины, вместо пышнотелых нимф и ангелочков, похожих на сельскую выставку окороков и копченостей, вместо яркой лазури потолочной росписи - вместо всего этого Иерон видел серое небо, брызги грозовых облаков и черные силуэты чаек в вышине. Чайки кричали "Уа-у! У-а-у!". Было холодно, ветер дул справа - порывами. Щеку холодило. "Уа-у!", крикнула чайка Иерону. Он моргнул в ответ, раздул ноздри и глубоко вдохнул. Твердые прозрачные струи потянулись через нос в грудную клетку, наполняя ее стеклянной прохладой, как наполняет отворенная кровь цирюльничий таз. Стало совсем хорошо. Ветер пах йодом и болью. И покоем.
   Прошла вечность.
   Барон поднялся - тело висело на нем, как лишний груз; словно он раскрашенный ярмарочный болван и несет себя на костяке. Он донес болвана к зеркалу, долго разглядывал и остался доволен: показываться гостям в таком виде было категорически нельзя. Празднование можно было считать завершенным.
   Впрочем, гости, наверное, и сами обо всем догадались. Несомненно.
   Я, кажется, кричал - равнодушно вспомнил барон.
   УБИЙЦА*
   Смерть похожа на кошку с содранной кожей.
   Она бесшумно ступает, но иногда все же выдает себя.
   У меня невероятно острый слух, знаете ли.
   БАРОН
   Вы что-то сказали, милейший?

   - Я говорю: прикажете одеваться, вашмилость? - повторил слуга; у него были крупные ладони и глаза со слюдой - бегающие. И этот боится. - Куда после изволите?
   - В псарню, - сказал барон.
   Иерон гладил всех, чесал за ушами - собаки млели, толкались, вываливали розовые языки, совали породистые морды; капала слюна, пятная камзол и штаны, в воздухе висел густой запах песьей рабской радости - а барон гладил, чесал, похлопывал по янтарным чистокровным телам, щупал мышцы и смотрел зубы. С него сходил седьмой пот, а на подходе был восьмой. Иерон работал.
   В углу сидел, и наблюдал за стараниями барона внимательно и хитро, единственный, кого он по-настоящему любил здесь, в этой кузнице чистопородства - худой голенастый пес грязно-серого окраса; с черным пятном вокруг левого глаза. Помесь, ошибка. Зовут - Джангарла. В переводе с эребского: ублюдок.
   Человеку нужно кого-нибудь любить, верно?
   В этот раз очередь до Джангарлы не дошла.
   - Господин барон! Ваша милость! - закричали в дверях. - Ландскнехты напали на деревню!

* * *

   - Как твое имя, бродяга?
   - Великий Эсторио, ваша милость.
   Барон медленно поднял голову.
   - Слишком громкое имя для бродячего жонглера. Ты, конечно, владеешь магией?
   - Ээ. Не совсем. - бродяга смутился. - Я, видите ли, скорее лекарь.
   Магические умения для жонглера - обычное дело, но - лекарь? Иерон посмотрел на лейтенанта.
   - Деревенские говорят, что жонглер действительно лечил, - подтвердил лейтенант, - двоих или троих.
   Иерон хмыкнул.
   - Ну то, что лечил, я не сомневаюсь. А вот вылечил ли?
   Жонглер встрепенулся.
   - Старого Ила от подагры, - начал он перечислять с легкой обидой в голосе. - Жену Ила - от грудной жабы, дочку старосты...
   - От девственности, - закончил за него барон. - Ладно, допустим. Что у тебя там?
   - Где?
   - В сундуке.
   Жонглер встряхнул лохматой головой, блеснул глазами. Возможно, не только дочку старосты от девственности подлечил, но и еще кого. Парень красивый, ловкий, язык подвешен.
   - Куклы.
   - Что?

* * *


   Иерон разглядывал кукол, брал их аккуратно, чтобы не помять. Октавио, плут, ясно. А это кто? Похожа на Силумену, хозяйку гостиницы. Пальчиковые куклы. Правильно, сундук и есть театр, понял Иерон. Настоящий, передвижной. Барон усмехнулся. Поставить сундук набок и раскрыть - вот и сцена. И говорить разными голосами. Великий Эсторио, надо же такое имя придумать.
   - Вы разве меня не убьете? - спросил вдруг жонглер.
   Барон поднял голову - оторвавшись от рассматривания. Интересный у куколок хозяин.
   - Почему я должен тебя убить? Ты вор?
   - Нет.
   - Насильник?
   - Нет.
   - Убийца?
   - Нет, я...
   - Может, ты выкапываешь трупы и сношаешься с ними при полной луне?
   Эсторио передернуло.
   - Конечно, нет!
   - Тогда чего тебе бояться, лекарь? - барон насмешливо прищурился. - А?
   Жонглер помолчал.
   - Человеческой жестокости, - сказал он наконец. Смелый, подумал Иерон мимоходом, продолжая перебирать куколок в сундуке жонглера. Сделаны не то чтобы очень искусно, но старательно и с фантазией. Вот Климена - Возлюбленная, в нежно-белом платьице с блестками. Полидор - ее отец, громогласный тупица, глуповатый папаша и комичный тиран. Пузан в красных чулках, с круглым лицом. Тощий Капитан - тоже комический персонаж - огромные усы в разные стороны, рапирка едва не с него ростом. Смешной. Молодец, жонглер. Барон Профундо, злодей или обманутый муж - в зависимости от пьесы. Лапсалоне, доктор, в маленьких жестяных очках. Каждая куколка завернута в отдельную тряпицу, видно, как о них заботятся. На самом дне сундука лежал последний сверточек. Иерон развернул и засмеялся.
   Убийца.
   Почему люди испытывают к Убийце такое уважение? Ведь самая жалкая из масок. У нее даже собственного имени нет.
   Иерон надел куколку на палец. Попробовал. Ага, вот так. Убийца согнулся в поклоне. Медленно выпрямился. Темный камзол, темный плащ, серая шляпка и крошечный ножик из фольги.
   - Почему ты боишься жестокости, лекарь? - спросил Иерон тихим бесцветным голосом - как если бы заговорил Убийца. Получилось неплохо. Обычно этого персонажа делают зловеще-крикливым, таким мрачным типом. А Убийца должен быть... никаким.
   Жонглер вздрогнул.
   - Смерть похожа на кошку, - сказал Убийца на пальце. Эсторио смотрел на него расширившимися глазами. - Отвечай на вопрос, лекарь.
   - Потому что жестокость - это та же чума.
   Брови Иерона поползли вверх. Интересно.
   - Ну-ка, объясни, - потребовал крошечный Убийца. Взмахнул ножичком. Жонглер наблюдал за ним, как зачарованный. Просто не мог оторвать глаз.
   - Вы разносите собственную жестокость как чуму, - сказал лекарь. - Это как черное облако. Что сделают товарищи ландскнехтов, увидев это дерево? Они пойдут и разорят деревню, вырежут мужчин, изнасилуют женщин, перебьют скот и запалят дома.
   - Скорее всего, так и будет, - сказал Убийца на пальце барона. - Смерть похожа на кошку, ступающую по стеклу. Так и будет.
   Странная это была пьеса.

* * *

   - Хочешь спросить? Спрашивай.
   Эсторио мотнул головой в сторону "висельного" дерева.
   - Кто это был?
   - Ландскнехты. Наемники, живущие мечом и грабежом. Сброд. Вон тот, видишь, слева... - барон даже не повернулся, чтобы проверить. Зачем? Он и так помнил. - Ян Красильщик, прозванный так за синие, по локоть, руки. Насильник и вор. В центре - убийца. Кажется, его звали Палочка, впрочем, я могу ошибаться... Был найден моими людьми над трупом и тут же, после короткой молитвы с рукоприкладством, повешен.
   - Это... - жонглер помедлил. - Это был единственный способ?
   Иерон пожал плечами.
   - Ты про жестокость? Подобное лечится подобным. Разве ты не знал, лекарь?
   - Сомневаюсь, что я лечил бы отравленного - ядом.
   - Интересный пример, - заметил барон. - Но подожди, лекарь. Кажется, я забыл рассказать тебе про третьего из наших героев.
   Налетел ветер. Волосы барона растрепались, упали на глаза. Смотри-ка ты, уже седина, подумал барон. А мне и сорока еще нет. На висельном дереве покойники задвигались, заволновались.
   - О! - сказал Иерон. - Крайний справа. Это у нас знаменитость. Сам Вилли Резатель. Мы его месяц ловили... и тут случайно попался. Знаменит тем, что обесчестив девушку, отрезал ей левую грудь.
   - Зачем?!
   Барон пожал плечами.
   - Может быть, на память. Не знаю. Он был сумасшедший, мне кажется. Но мечом владел, как рыжий дьявол. Четырех моих солдат уложил, прежде чем его догадались подстрелить с безопасного расстояния... Так чем ты, говоришь, лечил бы отравленного?

* * *


   - Каков вердикт, лекарь? Опять что-нибудь на чертовой латыни, как у вас принято?
   - Увы, нет, господин барон. Я плохо ее знаю.
   Барон усмехнулся.
   - Это радует. А что думают об этом остальные лекари?
   Жонглер пожал плечами.
   - Я умею лечить, они знают латынь - по-моему, все честно.
   Барон расхохотался. Ему определенно нравился этот мошенник.
   - Отлично сказано, жонглер! Тогда к делу. Что там с моей болезнью?
   - На вас лежит проклятье. - начал жонглер. Ну еще бы. Иерон бы удивился, если бы бродяга сказал нечто иное. - Вы пользуетесь магической защитой?
   - При моем образе жизни я был бы глупцом, если бы не пользовался. Хочешь сказать, лекарь, этого недостаточно?
   Жонглер покачал головой.
   - Тогда в чем дело?
   - Защита у вас великолепная, господин барон...
   - Но?
   - По вам ударил один из тех, кому вы доверяете... или доверяли. Скорее всего, это подарок. Амулет? Куртка с отталкиванием дождя? Шпага? Нечто с массой полезных заклятий, под которыми можно спрятать одно, не очень полезное.
   Барон вдруг почувствовал холодок в груди. Пенелопа. Он слепо нащупал кулон на груди, резко дернул. Цепь порвалась, звенья посыпались в траву. Жирный желтый отблеск ударил по глазам. В висках отдалось болью.
   - Взгляни на это, лекарь.
   Великий Эсторио взял кулон в ладонь, закрыл глаза. И почти тут же открыл.
   Лицо его изменилось - так, что барон без слов понял: это оно. Источник проклятия.
   - ...и она из вас выплескивается. Вас тошнит ненавистью, господин барон. Отсюда ваши припадки.

* * *

   Иерон закрывал глаза и видел: серый пляж с длинными клочьями водорослей, семенящий краб в корке грязи - а на песке оплывают следы собачьих лап.
   Потом он открывал глаза - и лицом врезался в реальность. Как в воду с льдинками.
   ...- Я люблю вашу жену.
   Иерон долго смотрел на виконта и не мог понять: неужели молодой хлыщ действительно думает, что ему это интересно? Что это вообще кому-нибудь интересно?
   - И что? - спросил он наконец.
   - Вы не понимаете - я люблю вашу жену!
   Барону представилось вдруг: ночь в темной спальне, постель как горный пейзаж и висящая над всем этим равнодушная белая луна. Пахнет воском и холодом. Как ее можно любить? - думал барон, и не находил ответа. Может быть, дело во мне, думал он позже, но тут же отбрасывал эту мысль - потому что чувствовал в ней фальшь и некую искусственность. А потом Иерон как-то внезапно понял все, связал единым мысленным движением разрозненные ниточки в общий узор. Виконт любит ее, она любит виконта, а он, дурной никчемный глупый старый муж, стоит тут и все узнает последним - как и положено дурному, никчемному, глупому, старому мужу. Стоит и слушает. Барон моргнул. Одиночество приблизилось и ударило наотмашь; стальное лезвие прошло от макушки до пят и гулко стукнулось в мрамор. Барон умер.
   - Вы меня слышите? - настаивал виконт.
   Веки стали вдруг ободранными до мяса.
   - Вот и любите на здоровье, - сказал Иерон, плавая в красноватой темноте. Губы плавали где-то совершенно отдельно. - Я-то тут причем?
   Следы на сером песке.
   ОКТАВИО:
   Вы злой человек, господин барон.

   БАРОН
   Да что вы говорите? Перегорио! Перегорио!
   Старый солдат, где ты?

   СТАРЫЙ СОЛДАТ
   Я здесь, вашмиласть!

   БАРОН
   Сколько тебе лет, служивый?

   СТАРЫЙ СОЛДАТ (чеканит)
   Сто сорок восемь!

   БАРОН
   Вот как? Интересно. А от рождения?

   СТАРЫЙ СОЛДАТ
   Сорок восемь.

   БАРОН (раздражаясь)
   Тогда почему врешь, дурак? Зачем целый век себе прибавил?

   СТАРЫЙ СОЛДАТ
   Виноват, господин барон. Не с той ноги встал. С утра попил воды, справил нужду, полез за табачком и чудится мне, что сто лет уже как служу. До восемнадцати просто жил, и сто лет под ружьем.
   Как отслужу, дай бог еще тридцать протянуть.
   Как раз и будет ровно.

   БАРОН(показывает на Октавио)
   Видишь этого человека?

   СТАРЫЙ СОЛДАТ (чеканит)
   Как прикажете, вашмиласть! Зарежу в ваше удовольствие!

   БАРОН
   Молчи, дурак.

   Миру опять сделали кровопускание - черная густая кровь брызнула тяжело и нехотя; барон моргнул; потом наконец отворилась и с облегчением и звоном полилась в медный цирюльничий тазик. Через двери в залу наступал черно-красный прилив - медленно подползал к ногам Иерона; неподвижное тело виконта всплыло и теперь равнодушно покачивалось в багровых волнах. Лицо мертвеца парило белесым пятном. Барон посмотрел в окно. Сад был уже полностью затоплен, вишни и акации торчали из багряной глади, как прутики из песка. Местами гладь запеклась - черные островки виднелись тут и там; солнце плыло в крови словно купальщик. Цвета вокруг стали режуще яркими, кричащими. Начинался припадок.
* * *


   - Хотите, я попробую снять проклятие? - предложил вдруг Эсторио от чистого сердца. - Я не уверен, что получится, но...
   - Не надо, - сказал барон. Ему все было ясно. - Это не проклятье. Это... - он скривил губы. На языке была горечь. Пенелопа. - справедливость, кажется? Так это у вас, у хороших людей, называется?
   Пенелопа. Пенелопа.
   Барон слепо нащупал на поясе мешок с монетами, попытался отвязать - не получилось. Не глядя, Иерон достал нож и обрезал шнурок. Бросил мешочек наугад. Судя по звуку, не промахнулся.
   - Благодарю, господин барон. Ваша щедрость поистине...
   Иерон махнул рукой: не надо. В темноте было хорошо. В темноте было спокойно.
   Прошла вечность.
   - Вам плохо, господин барон? Господин барон?!
   Иерон поднял голову.
   - Ты еще здесь, лекарь? - барон огляделся. Ничего не изменилось - только за окном посинело. - Почему ты не ушел? Ах, да. Мои люди. Я забыл. - он помолчал, потом снова заговорил - глухо: - Но раз ты все еще здесь, ответь мне на один вопрос... Тебе случалось обижать кого-нибудь так, чтобы у того кровь сердца брызнула? Скажи, лекарь, случалось такое?
   - Н-н... нет.
   - А вот мне приходилось.

* * *


   Круглое лицо в темноте спальни белело, как луна. Плоское, равнодушное. Луна вызывала приливы и отливы, но ее саму это не трогало. Луне было откровенно плевать.
   Барон поднялся, накинул халат и, сказав жене, что хочет выпить, вышел.
   С той ночи он спал отдельно.

* * *


   Зеленая накипь акаций, белый налет праздничной мишуры. Чудовищно яркие синие, желтые, оранжевые бумажные фонари, с горящими внутри огнями - глядя на них, барон чувствовал подступающую дурноту. Он щурился на свет, чтобы не дать краскам ни единого шанса. Мимо проплывали знакомые физиономии.
   Жена с лунным лицом.
   Празднество. Конец празднества.
   Иерон шел среди гостей, неся голову гордо, как военный трофей. Он кивал знакомым, улыбался дамам, вежливо раскланивался с врагами.
   Псарня, вот что это такое, думал барон. Одному почесать за ушами, другого одернуть, третьему купировать хвост. Бессмысленные морды, вываленные языки - и полное отсутствие преданности, что интересно. Брак породы. Одна ненависть - иссушающая, вязкая, как смола, и пахнет горелым воском. В одном человеке ее больше, в другом - меньше. И вся разница. Мы - больны. Все люди. Будь это моя псарня, я бы забраковал собак до единой - пристрелил, чтобы не мучились. Чтобы дать породе шанс. Как обычно бывает? Один больной пес - и целая свора пропала.
   А их здесь их вон сколько. Больных-то.
   Барон шел. Кивал, улыбался, кланялся.
   - Бесноватый! - летело вслед шепотом, шорохом, невысказанной мыслью, взглядом украдкой. - Бесноватый!
   Лоб и щеки горели. Он наклонился к фонтану, зачерпнул воды в сложенные ладони. И замер. Из горстей на барона смотрел незнакомец. Лицо его было как смятый однажды лист бумаги, который затем спохватились и расправили. А потом еще сотню раз смяли и расправили. Протерлось на сгибах.
   Это я, подумал барон. Надо же. Как странно.
   Я убийца.
   Он выплеснул лицо на дорожку. К чертовой матери. Лицо впиталось в красные, специально подкрашенные к празднику, камешки. Барон поднял взгляд - почти над его головой, на ветке акации покачивался фонарик из лимонно-желтой бумаги.
   Человеку нужно кого-нибудь любить?
   Краски внезапно обострились - словно очищенные от любого искажения, любой грязи; стали в мгновение ока живыми и быстрыми. Барон не успел закрыться.
   Желтый вдруг извернулся и броском змеиного тела впился под веко, заполз в голову, заполняя ее болью. Желтый все не кончался - вползал и вползал, пока в голове барона совсем не осталось места. Боль стала невыносимой. Иерон почувствовал, как начинает трещать черепная кость. Желтый двигался уже медленно, но упрямо - давил и лез, умещая свое толстое тело дюйм за дюймом. В следующее мгновение Иерон понял, что у него сейчас лопнут виски.
   Барон открыл рот и закричал.
   УБИЙЦА
   Я убийца.

   БАРОН (небрежно)
   Я ненавижу убийц.
   Человеку нужно кого-нибудь любить. Иначе ему трудно остаться человеком в этом скотском мире.
   А если некого? Барон сидел на ступенях крыльца - мрамор был холоден и гладок, как могильная плита. Если нет ни детей, ни родителей, нет ничего, а вместо жены - холодная восковая луна с глазами - что тогда?
   Остается только смотреть, как под акациями носится, с развевающимися по ветру ушами, будто вот-вот взлетит, худой голенастый пес.
   Из кустов раздалось жизнерадостное "р-рвав!". Джангарла смотрел на барона из тени ветвей - внимательно и хитро. Барон усмехнулся. Любимчик - и знает это.
   - Иди сюда, мальчик, - сказал Иерон. - Посиди со мной. Что ты сегодня делал?
   Человеку нужно кого-нибудь любить. Иначе ему трудно чувствовать себя хорошим человеком. И вообще - трудно.
   Пес открыл пасть и широко зевнул.

* * *


   Иерон тяжело взобрался в седло. Покачнулся. Его поддержали, одинокий голос из толпы предложил взять повозку. Проклятая слабость. Барон отмахнулся.
   - Поехали, лейтенант. Пора домой.
   У слова "дом" был привкус горелого воска. Значит, нарыв? Ненависть как гной - собирается в одном месте. Пока не вырвется. И тогда - припадок. На крайний случай у меня остается Джангарла, подумал барон. Мой пес. Значит, не так уж я безнадежен.
   Когда они прибыли к замку, было далеко за полночь. Барон с трудом спешился, бросил поводья лейтенанту. Ноги затекли. На лестнице кто-то сидел - при виде барона этот "кто-то" встал и низко поклонился. Прищурившись, барон узнал слугу - тот самый, со слюдяными глазами. Как его зовут? Неважно.
   - Вашмилость, вашмилость... - язык у слуги, и без того не слишком бойкий от рождения, заплетался.
   - Что еще? - раздраженно спросил барон. - Ну?
   УБИЙЦА
   Вы слышите шорох, господин барон?

   БАРОН (поднимает голову)
   Шорох?

   УБИЙЦА (зябнет)
   Такой странный звук.
   Я знаю, это идет моя смерть.

   БАРОН
   Скорее, это шуршит твоя нечистая совесть.

   УБИЙЦА (его начинает трясти)
   Господин барон шутит, а мне не до шуток. Я знаю.
   Смерть похожа на кошку, с которой содрали кожу. Она похожа на кошку, которая идет по стеклу. Правда, она похожа? Не выпуская когти, мягко ступает. А когда выпускает, то выдает себя. И коготки по стеклу: тень-тень-тень. Совсем тихо. Не всякий услышит. Я слышу. У меня очень чуткий слух. И почему здесь так холодно?!
   Я знаю, когда за мной идет Смерть. У нее длинные узкие ноздри. У нее ледяное северное дыхание.
   Когда Смерть идет по следу, ее можно отвлечь только куском кровавого мяса.

   БАРОН
   Милейший, ты сошел с ума?

   УБИЙЦА
   Нет, господин барон. И уже давно.

   БАРОН
   Ступай. Я позову тебя, когда понадобится твое искусство.

   Убийца кланяется.

   УБИЙЦА (стуча зубами, в сторону)
   Мне надо кого-нибудь убить.

   БАРОН
   Ты что-то сказал?

   УБИЙЦА
   Ничего, господин барон. Вам послышалось.

   БАРОН
   Молчи, дурак.
   Иерон смотрел неподвижно. Ему казалось, что вместо лица у него гипсовая издевательская маска, в которой зачем-то пробили дыры для глаз. Он ощущал сухую белую пыль на веках. Резь вскоре стала нестерпимой - барон моргнул раз, другой; боднул воздух тяжелой непослушной головой и отошел, неся ее как надгробие. Внезапно Иерону страстно захотелось припадка - чтобы пришла кровавая муть, затопила пустоту, затопила серый мокрый песок со следами собачьих лап. Чтобы биться в находящей волне, чтобы захлебываться багровой мякотью, чтобы вопить от боли - и не помнить, не чувствовать. Чтобы не видеть, словно со стороны, как он сам идет по пустым коридорам, сдвигая телом тяжелые двери, как толкает коленом стулья, а потом, в дальнем зале - с высоким, похожим в темноте на уродливый замок, троном - слепо бьется гипсовой маской о стены. Маска шла трещинами, лицо горело, но маска держалась. Треснуло. Подбородок почему-то стал мокрым. В следующий момент Иерон обнаружил себя сидящим на ступенях перед троном. Он склонил голову; на белом мраморе чернели круглые пятна. Что-то теплое капало с его лица на пол - Иерон вытер подбородок рукавом, зажмурился. Из дальнего угла на него смотрел Джангарла. Барон открыл глаза - Джангарлы не было. Проклятый пес, сказал барон. Голос отразился эхом, пошел гулять по пустым коридорам и комнатам, как неприкаянный. Что же ты, сказал барон, сука ты, сказал барон, зачем ты так со мной, сказал барон, что я тебе сделал? Вернись, попросил барон мертвого Джангарлу. Вернись, сука, тварь, ублюдок чертов, что же ты, вернись. Джангарла! Джангарла! На полу лежал отпечаток окна, дальше начиналась темнота, в углу превращаясь в сгусток мрака. Барон посмотрел туда - Джангарлы не было. В лунном отпечатке ему почудились следы собачьих лап. Сука, сказал барон, как же так можно как же я тебя ненавижу сука ты сука и лапы у тебя мокрые. Я же один понимаешь, сказал барон. Джангарла. Джангарла. Он встал. Он пошел к выходу. Маска рассекала воздух.
   Желанный припадок не приходил.
   "Бешенство, бешенство". - луна плывет над акациями, буквы вырезаны на ее гладкой восковой поверхности. Барон толкнул дверь и вышел на крыльцо.
   Один больной пес - вся свора пропала.
   Из темноты выступила женская фигура. Глаза смотрели сухо.
   - Посмотри на себя, Иерон, - сказала она. - Ты стал сентиментален. Когда-то ты не проронил ни слезинки над могилой нашего сына, сейчас плачешь над собакой. Ты жалок.
   - Прости меня, Пенелопа, - сказал барон, тяжело опускаясь на мрамор. - Я очень обидел тебя. Я знаю. Если тебе не трудно, можно я поплачу в одиночестве? Обещаю не хлюпать носом. Разве что совсем чуть-чуть. Ты позволишь эту маленькую слабость своему глупому никчемному старому мужу?

* * *


   - Везут, мой господин, - сказал лейтенант от окна.
   Иерон откинулся на подушку. Не успел сбежать, значит. Хорошо.
   Великий Эсторио выглядел бледным, но держался неплохо. С достоинством. Увидев барона, лежащего на кровати, жонглер замер на мгновение, затем низко поклонился.
   - Господин барон?
   - Кажется, я немного похудел, лекарь? - Иерон закашлялся. Виски сводило в предчувствии скорого приступа. Барон еще днем приказал убрать из комнаты любые цветные вещи, чтобы потянуть время. Но, кажется, времени уже не осталось - запах горелого воска стал невыносим. Проклятые краски скоро просочатся под дверь или в щель окна. Уж они придумают, как это сделать. Темно-красный или оранжевый. Или желтый. Да, желтый хуже всего.
   Жонглер подошел и сел рядом с кроватью, деловито взял барона за запяcтье. Иерон слышал, как в висках бьется сердце. Какая у меня худая рука, надо же, думал он. Это точно моя рука?
   - Давай свое лекарство, лекарь, - сказал барон, не выдержав. - Слышишь?
   Эсторио молчал, отсчитывая удары. Так же молча достал трубку и стал слушать дыхание барона. Он же жонглер, подумал Иерон в раздражении, какого черта он делает? Зачем ему эти лекарские штучки? Еще бы на латыни заговорил, честное слово...
   Наконец, жонглер закончил.
   - Где твое лекарство, лекарь?!
   Эсторио покачал головой. Увы.
   - Поздно? - барон прикрыл глаза, усилием воли не давая краскам обостриться. - Жжжаль. Тогда беги, лекарь! Я тебя прошу. Очень быстро беги - до самой границы. И дальше. Иначе, когда припадок закончится, ты увидишь перед собой разочарованного тирана... Ты когда-нибудь видел разочарованного тирана, лекарь? Это жуткое зрелище. У нас, тиранов, отвратительный характер. Мы брызжем слюной и велим страшно пытать любого, кто посмел нас разочаровать. Возможно, мы даже пожелаем содрать с ублюдка кожу. Или посадить негодника на кол... как тебе это понравится?!
   Великий Эсторио молчал.
   Барон прикрыл глаза ладонью. Медленно выдохнул.
   - Ничего, - сказал он. - Все хорошо, лекарь... Позови сюда Перегорио.
   - Мой господин, - сказал голос от дверей.
   - Через полчаса мы выезжаем, лейтенант. Приготовьте лошадей.
   - Я дам вам укрепляющее, - сказал Эсторио, когда лейтенант вышел. - Я... я хотел бы сделать больше... Я...
   - Ты все сделал правильно, лекарь.
   - Не называйте меня так.
   - Почему? - барон выпрямился на кровати. - Почему я не должен этого делать?
   Эсторио стоял бледный.
   - Отвечай, лекарь! - властность хлестнула, как плетью. Жонглер ссутулился.
   - Я... потому что я...
   - Потому что ты - не настоящий лекарь, так? - Иерон усмехнулся, откинулся на подушку. Какая замечательная шутка. Жаль, что напоследок. - Ну, это не новость.
   - Вы знали?! - жонглер выглядел потрясенным.
   - Конечно. Неужели ты думал провести человека, который лгал полжизни? А другие полжизни скармливал виселице насильников, воров и мошенников? Я с самого начала это знал, лекарь.
   Молчание.
   - Вы меня убьете?
   - Кажется, на этом вопрос я уже отвечал. Не заставляй меня скучать.
   В глазах жонглера появилось понимание. Молодец, умный мальчик.
   - Что мне делать?
   - У тебя хорошие глаза, - сказал барон, - ты многое ими видишь. Именно поэтому ты до сих пор жив. Ты рассказывал мне о проклятье, ты думал, что складно врешь... ай, складно! хотя на самом деле говорил правду. Вот ирония, а? Мошенник, плут! А чувствовал сердцем. У тебя талант, лекарь. Но есть ли у тебя шанс? Как думаешь?
   Жонглер выпрямился.
   - Я... я научусь.
   - Мало. Еще одна попытка.
   - Я очень хорошо научусь. Я стану настоящим лекарем, клянусь!
   - И этого мало. - барон смотрел в упор. - Ну, какой из тебя лекарь? Смех один.
   - Да пошли вы!
   Несмотря на подступившую боль, Иерон засмеялся.
   - Наконец-то правильный ответ.

   - Ты меня оплакиваешь, лекарь? Не надо.
   - Не вас. Хорошего человека, которому плохо.
   Барон засмеялся - хриплым каркающим смехом, тут же остановил себя. Слишком уж похоже на рыдание. Он облизнул сухие губы. Тело опять стало чужим и неподатливым - "болван" на костяке. Марионетка на пальце из раскрашенного ящика. Интересно, какая из масок - моя? Разумеется, Барон? Или Убийца? Я ненавижу убийц.
   - Прощай, лекарь. Лейтенант!
   УБИЙЦА (вытирая нож)
   Мне неприятно об этом говорить, господин барон, но вы умираете.

   БАРОН молчит, дурак.
   Глаза у него были молодые - словно лицо старика, как оболочка, надета на гусеницу и скоро вылупится бабочка. А под коконом скрывалась не бабочка, там было нечто серое и бесформенное. Никакое.
   Иерон посмотрел на "мотылька", на украшенный серебром пистолет. Забавно. Выйти живым из драки с ландскнехтами, чтобы нарваться на засаду рядом с уборной. Хорошо, хоть облегчиться успел. Славная была драка. Почти как в прежние времена. Это же надо - встретить в такой дыре приятелей Вилли Резателя, повешенного с год назад! Хотя, с другой стороны, где, как не в такой "дыре", их можно встретить?
   Кажется, пора подавать реплику? Так выражаются актеры?
   Он сказал:
   - Я не люблю наемных убийц.
   - А каких убийц вы любите, барон? - парировал человек с пистолетом.
   Иерон молчал. В полутьме сарая его лицо казалось вылепленным из гипса - убийца тоже медлил, ожидая, видимо, какого-то подвоха от пленника. Тогда барон сам шагнул на табурет.
   - Как это надевается? Так?
   Убийца кивнул.
   Веревка оказалась шершавой и грубой - такая обдерет горло, ничего, наплевать, нашел о чем думать. Барон подтянул узел, чтобы веревка плотнее прилегла к коже.
   - Хоть бы подсказывал, остолоп, - сказал он убийце раздраженно. - Кто тут, в конце концов, кого вешает? Ну! Давай!
   - Эта позорная смерть... - начал убийца. Похоже, у него была заготовлена целая речь.
   - Черта с два, - откликнулся барон. - Многих по моему приказу повесили - до сих пор никто не жаловался. - он замолчал. Эх, Иерон. Не хотел превращать конец жизни в фарс, и вот, не удержался. - Заканчивай уже, мне до смерти страшно.
   Убийца кивнул.
   - Спасибо, - сказал барон, прежде чем убийца выбил табурет и веревка натянулась. Прилив нахлынул стремительно - сарай, напротив, отдалился, принялся заваливаться вбок, ускользать, теряя краски, выцветать; время стало прозрачным и вязким, как патока. Иерон заметил существо, похожее на ободранную кошку. Существо подбиралось к убийце со спины, переступало лапками по деревянной балке. Тень-тень, тень-тень. Звук казался каким-то стеклянным. Убийца ничего не видел. Существо приготовилось к прыжку...
   Дальше веревка, натянувшись, разломила гипсовую маску на мелкие кусочки. Барон начал падать в темноту, кувыркаясь. Ветер дул справа - порывами.
   Чайки вернулись. "У-ау! У-а-у!" - кричали они.
   Последнее, что Иерон увидел, прежде, чем исчезнуть навсегда: серый пляж с клочьями водорослей... следы на песке... краб... серые волны...
   Бегущий по кромке воды, в брызгах и заливистом лае, худой голенастый пес.
   Пес взмахнул ушами и полетел.

Сейчас целыми днями приходится думать о том куда поступить, возьмут ли меня в университет и что будет , если я не поступлю... И родители постоянно давят, на счет этого тупого вступительного испытания... А как было раньше хорошо, не думать о будущем, не беспокоится о поступлении, лишь изредка волноваться об оценках, и делать почти все что захочешь... А сейчас мне постоянно напоминают о том, что всё, халявы больше не будет, закончилась твоя беззаботная жизнь... "Ты должна заниматься, должна думать о будущем, почему ты не можешь просто определиться с тем, чего ты хочешь..." Я НЕ ЗНАЮ!!! Мне 17, большинство людей в наше время даже в 40 не знают того чего они хотят, а меня сейчас хотят заставить определиться с самым главным, с тем чего я хочу от этой жизни, и с тем на что готова идти ради достижения своей цели...Но что делать если этой цели нет, если ты не знаешь чего хочешь, если ты ещё слишком мало знаешь и слишком не опытен, чтобы хотя бы примерно ответить на подобные вопросы и чтобы принимать такие решения!? Я не могу ответить на эти вопросы... И к сожалению ответ на вопросы как надо жить? и к чему следует стремиться? невозможно дать однозначного ответа, ведь и каждого он свой и каждый должен сам найти свои ответы... Но это так тяжело, когда нет того с кем ты можешь хотя бы поговорить, просто обсудить все, кто просто бы выслушал тебя...

Склизкая вечность стекает по стрелкам,
Вязкие сумерки катятся с крыш.
Крутишься днём пресловутою белкой,
Ночью свободной подолгу не спишь...

Катишься, катишься медленно в бездну
Мелких страстей и тлетворных забот,
Словно стремишься скорее исчезнуть,
Спрятаться в затхлый бесчувствия грот...

Мечутся в клетках уставшие буквы,
Мысли ползут с грациозностью мух.
Люди не люди - бездушныё куклы,
Скоро и ты растеряешь свой дух...