...Старец...

Жил старый мастер что лепил из глины, из рук его струился тёплый свет, и всё что делал он являлось вдохновением, и хмурость лет давно сошла на нет, он счастлив был, хоть долго одиноким, не видел лиц, не близких не родных, не только по тому что их давно не стало, а потому что был давно слепым, в своём пространстве старом ветхом доме, на ощупь знал он каждый уголок, и хоть общением с клиентами он не был ограничен, в душе и жизни был он очень одинок, однажды вечером когда мерцали звёзды, он как всегда считал их в голове, мечтал как час придёт и все погаснут грёзы, оставит жизнь лишь телом на земле, в своей печали тихо утопая, он бросил с горяча пусть всё летит к чертям, и бросился лепить отчаянно стараясь, забыв про боль и мрачный старый страх, лепил всю ночь, весь день, и снова день за днём, неделями лепил, про всех забыл, не сна в нём нет не дрёма, не ел не пил, и нет остатка сил, оставил всё, и изваяние готово, когда нашли его, готов был труд его забытых лет, ребёнок что в сердцах рождает только яркий свет.