ты сам убивал во мне тепло

Стой! Просто не шевелись. Это что, ты? Ты что, всегда был такой? Как странно... И глаза... они такие потухшие, как будто не твои совсем. Карие? Они были этого цвета?! А я и забыла вовсе. А тогда они подчиняли меня тебе полностью. И твои фразы... Избитые, банальные, скучные, серые - они уже не расширяют мои зрачки. А тогда... Со дня нашей последней встречи, многое изменилось. Просто у нас всегда были разные глаза... Мои - голубые, воинственные и смотрящие внутрь себя. Твои – карие, темные, ищущие что-то, будто потерялись в незнакомом месте, вечно куда-то рвущиеся. Я попала в их фокус, в их интерес. Мне нужно было узнать, чего хотели они, куда так поспешно все хотели убежать. Ты рассказывал истории. Я верила. Я же люблю сказки. Ты слишком любил впечатлять, а я, как никто, умела быть восторженной и впечатлительной. Жалею ли я? Какой странный вопрос. Это все равно, что спрашивать душевнобольного, жалеет ли он, что у него помутнение рассудка… Да, именно сумасшествие. Зато после болезни у меня выработался иммунитет. Больше я не смогу тобой болеть. Выходит, я теперь могу отметить галочкой ветрянку, корь и тебя.