Моему дедушке Нурисламу

Нурислам-бабай* умер молодым,
На краю могилы розовый бутон.
А вокруг него, словно Аркаим,
Отголоски прожитых некогда времен.

Он бродил средь трав в пояс вышиной,
И в руке его бился ровно пульс.
Почему же ты умер молодой,
И какая в этом намечалась суть?

Может ты хотел скорее стать цветком,
Что взойдет средь трав родины твоей?
Чтобы лег на камень розовый бутон,
Сорванный рукой скорбной сыновей?

Или ты на небе видел свой удел,
Где орлы вздымают головы к Богам?
Чтобы навсегда эту суету
Обменять на вечный и безлюдный храм.

И средь дивных гор воспевать в стихах
Тех, кто жив еще, пребывая в теле.
И, найдя средь них родственный овал,
Им свою любовь безвозмездно вверить.

Нурислам-бабай умер молодым,
На земле оставив сиротинки-души.
Но поймут они чувством родовым
То, что в них живет тот, кто им так нужен.
Кровь его течет в сердце сыновей,
С каждого удара умножая силу.
И любовь тогда кажется сильней,
Отнимая боль от его могилы.

И уже средь трав в пояс вышиной,
В этой густоте сердцем утопая,
Внуки по земле ходят родовой,
Початая в ней Нурислам-бабая.