запись

Это так странно.
Я раз за разом бьюсь в эту дверь, я пишу и пишу, и еще раз пишу, я стараюсь писать, я стараюсь... но дверь всё еще закрыта.
Я не уверена, что она вообще когда-либо откроется.
Я вроде как могу писать - это каждый может, буквы в слоги, слоги в слова, слова в предложения.
Но - не выигрываю. Не признают. Не раскручиваюсь. Не зарабатываю. Отчаянно пишу, а для кого, куда? В пустоту? Тогда - для чего?
Может, именно это меня и убивает.
Я эгоистична и тщеславна, мне хочется, чтобы сразу и на отлично, чтобы сразу и признали.... Хотя адекватная часть меня вопит о том, что дура, так не бывает. За успешностью (в любом контексте) стоит много работы, и большая часть работы - умение общаться. Умение быть в теме, умение рекламировать... не могу, не умею.
И пишу. Беспомощно.
Пытаюсь участвовать. Пока никаких сдвигов. С моего последнего достижения прошло несколько лет... и я ничего не сделала всё еще. Мне кажется во мне что-то умерло, я почти не могу ничего нового написать, только посты и редактирую, что было.
Что же будет...?
Большие надежды на лето, но черт его знает, что там получится.
А пока - хвосты доделываю, пытаюсь засунуться туда, куда в общем-то не могу суваться - это не связано с моим обрахованием и зачем оно мне тогда?
У меня так много вопросов и ни одного ответа.
В сибири очень холодная весна, я тоскую по теплу, до сих пор хожу в перчатках и вообще.
Но при этом летом едем "домой" - туда где я выросла и я не испытываю восторга от этого.
Это ничего не даст, но я знаю, что съхездить надо.
Сумбур-сумбур-сумбур в голове и в жизни