Эпистолярный жанр

1. Как видела себя она
Отверженная обществом жестоким, посрамлена ликующей толпой за волю мыслить неформально, вырвавшись из рамок, навязанных ей социумом и приличием, в уединение саму себя обрекшая. Одна, в глухой и плотной тишине. Лишь темное окно, с ревущей за ним вьюгой, свеча оплывшая настолько, что копоть легким пухом взвивалась к низким потолкам, да скрип пера по дорогой мелованой бумаге, пропитанной мускусными духами. Сидела за столом дубовым в муаровых одеждах, перчатки скинув так небрежно на пол, что они, как два крыла, расправив пальцы, темнели в бархате ковра. Отбрасывая тени дрожащими ресницами густыми, писала. Много и пронзительно. И страстно расставляла запятые. Перо стонало под её рукой, вертелось в тонких пальцах ледяных и выводило черное на белом, как время рисовало белым в темных волосах. С той же неодолимостью и невозможностью прервать это движение. Она писала: "Мои друзья, не зная вас, не видя никогда и даже краем взора, так тянется моя душа навстречу вам! Так милы ваши голоса, звучащие во мне ответом вашим. Воображаю ваши лица и улыбки, походки, жесты и привычки, так радуюсь, что здесь я не одна! Люблю вас всех. И жду ответного письма..."

2. Как видели они её
Да каждый представлял, как мог, на что хватало вдохновения. Кто секретаршей жаркой в мини, скучающей между "Косынкой" и ланчем, кто девочкой, что так казаться хочет взрослой, перечитавшей все тома про Гарри, провинциалкой с наивными и синими глазами, радующейся тому, что в Большие Кулебяки протянули загадочный тырнет и теперь можно идти не в скучный клуб, где только выпивка и драки, но и, как приличные люди, в фейсбук. Скучающей пенсионеркой. Ловцом-окольцевателем. Охотницей за виртом. Неадекватной графаманкой. Гычной тёткой. Все эти образы объединяло то, что она жила, а тут лишь отрывалась от плетения лаптей, усушкой валенок, заточек фреза, разделки кур, гуляний в спа-салонах и прочая житейсткая лузга. И жизнь её там, по ту сторону, казалась так загадочна и интересна, полна событий, неотложных дел...

3. А в самом деле она была статисткой. Серой неприметной мышью, человекоединицей. Офисной плесенью с окладом, согласно штатного расписания. Все прозаичнее на самом деле, чем видится. Работа - дом - работа. И сеть. И жизнь в сети. И только. Пылятся книги, заброшен фитнесс, забыты лыжи на балконе, машинка швейная на антресоли...
И что казалось ей, что грезилось, рвалось с пера, на мониторах абонентов, без призмы "девы увлеченной и страдающей" выглядело довольно простенько и без изысков: "Прива, френды! Чмоки-чмоки! ЛОЛ )))) Байси!"

Это я к чему все... Нам свойственно придумывать себя.