Туман в глазах.

Мусорный ветер, дым из трубы,
Плач природы, смех сатаны,
А все оттого, что мы
Любили ловить ветра и разбрасывать камни.

Песочный город, построенный мной,
Давным давно смыт волной.
Мой взгляд похож на твой,
В нем нет ничего, кроме снов и забытого счастья.

Дым на небе, дым на земле,
Вместо людей машины,
Мертвые рыбы в иссохшей реке,
Зловонный зной пустыни.

Моя смерть разрубит цепи сна,
Когда мы будем вместе!

Ты умна, а я идиот,
И неважно, кто из нас раздает,
Даже если мне повезет,
И в моей руке будет туз, в твоей будет Joker.

Так не бойся, милая, ляг на снег.
Слепой художник напишет портрет,
Воспоет твои формы поэт,
И станет звездой актер бродячего цирка.

Дым на небе, дым на земле,
Вместо людей машины,
Мертвые рыбы в иссохшей реке,
Зловонный зной пустыни.

Моя смерть разрубит цепи сна,
Когда мы будем вместе!

Первое марта. Весна. На улице еще холодно, но уже светит солнце, и даже местами греет
Второе марта. Весна. На улице оттепель, появился асфальт, более того- появились пятнышки сухого асфальта. Светит солнце
Третье марта. Весна. Немного похолодало, переменная облачность, но сухого асфальта стало много
Четвертое марта. Пиздец. На улице метель, солнца нет, и не предвидится. Снегу нанесло по щиколотку
Пятое марта. Хер вам, а не весна. Метет так, что не видно города. Снега уже сантиметров двадцать намело. Асфальт? Какой асфальт?!

Вот и верь после этого в весну...

Ждать всегда тяжело. Независимо от того радостного или печального ты ждешь.
Ожидание убивает

Если здесь есть люди, которые как и я не собираются ложиться спать еще часок-другой, и если этим людям хочется пообщаться

Поговорите со мной,а?
Писать можно сразу в личку, я не кусаюсь


Уже неактуально

Любви мне! Любви!
Без памяти, без будущего, без планов!
Ежесекундной вспышкой!

Большего не прошу

Эта контекстная реклама меня в могилу загонит. пролистываю страничку, улавливаю краем глаза "Святые сходят с ума"
секунд тридцать на автопилоте листаю дальше, одупляю. очухиваюсь, возвращаюсь.. "Святые сходят с икон" померещилось, но символичненько так, да

Все получили свою порцию сострадания, кто на жесткой диете- поддержки, кто с несерьезными заболеваниями- умеренную дозу лучей любви. И разошлись спать.
Кому-то все еще плохо, он ворочается под одеялом и боль не дает ему уснуть. Кто-то, не мучаясь сомнениями уже спит и видит сны в которых его прошлое, где все хорошо.
А я сижу в темной квартире, перед монитором и меня съедает тоска.
С какой легкостью я заставляю себя улыбаться, когда от этого зависит судьба других. Как смело я иду вперед поддерживая и оберегая... Но когда все расходятся до следующего дня.. на меня наваливается усталость. даже не от того что я делаю.. просто моральная усталость. хочется лечь и тихо сдохнуть. Мне самой нужен такой человек-доктор. Проблема собственно в том, что:
а) Этого человека нет в моем окружении
б) Я не умею принимать помощь. я даже не могу выложить что у меня на душе.
Просто не смогу объяснить. Это похоже на осеннюю хандру. Беспричинную и беспощадную.
Мне плохо. мне просто плохо.

Последнее время все чаще стала наталкиваться на ошибку сайта. Новая запись в чужом блоге, минуту назад добавлен комментарий, перехожу по ссылке с целью почитать, а мне в ответ "Ошибка, запись была удалена или перемещена"
печаль

Он снова это делает. снова дает мне надежду. всю ночь.. но Небо, как же хорошо! спокойно и тепло. пусть потом снова оттолкнет. плевать. как же тепло...

Я открою вам свою тайну. Я берегла её, как самое большое сокровище на свете, но теперь мне кажется её надо раздать людям.
Так вот
Мне практически никто не пишет. В основном начинаю разговоры я, но последнее время это случается все реже и реже. Когда я захожу на сайт первым делом взгляд взметнется в правый верхний угол экрана. "Сообщения". Пусто. Это приносит разочарование, такое краткое, но острое, как кончик проволоки, царапнувший бок, когда перелазишь через забор. И чтобы эта проволока не царапала меня, постепенно раздирая кожу на ребрах до кости, я хожу по вашим блогам. Какие-то, сильно зацепившие, комментирую, но чаще просто подписываюсь на особенно многообещающие. И тогда при следующем входе на сайт.. "Сообщения (8)" И вместо проволоки- короткая яркая вспышка надежды. Надежды на то, что где то в этой восьмерке (или десятке, или двадцатке) есть хотя бы одно единственное сообщение для меня лично. Конечно его нет, но я честно прочитываю все комментарии, дискуссии, ставлю плюсики интуитивно, просто чтобы поддержать, хоть и зачастую не знаю автора коммента лично. Так создается иллюзия общения. Иллюзия жизни.