Отчасти полный бред

Заебало все, никому я нахрен не сдался, не такой как есть, х*й кому расскажешь как тебе хочется сдохнуть, еб*ные приходы на фоне бл*дской ситуации мутируют и усиливаются, может ну его нах*й эту учебу, я ж не вытяну, не с этой у*бищной нервной системой... или у*банной правильнее сказать. На кой х*й мне сдался высокий уровень интеллекта, если я не могу жить как все, на кой х*й мне бл*ть все мои *баные плюсы, на кой х*р моя образованность, кому какая нах*й польза от моих гр*банных таллантов, что ж я сделал то такого чтобы родится такой ущербной мразью то...

Стоит ли вообще вкладывать силы в то, чтобы добиться чего-либо? Ведь с этой непреходящей депрессией все чего я достигну - тлен, а дорога к этому проходит через семь кругов ада. Пора бы и мне уже сойти с этого пути, как и многие до меня.

Мать его, новый приход, как обычно волнами, но нестандартный, необычный, дышать сложно, приступы тошноты или комка в горле, пульс в пределах допустимого, не больно, голова не тяжелая, задействованы верхние дыхательные пути, и какое-то новое ощушение, это не боль и не тоска и не грусть, не понимаю... еще, селфхарм сегодня не дал разрядку, либо дал, но слабо. Центруется в горле, остальное все ок. Нет острого желания сдохнуть, что тоже не типично... Опять же паники нет... Небольшая зацикленность движений, слезы наворачивались, но нет истеричного состояния, нет отчаяния, плакать не хочется... блядство
Ну какого хера вы мне скажите. Ну за 5 то лет я думал уже все виды своих приходов выучил и привык, нахера что-то новое? задалбало... почему я еще не сдох...

Меня заводит неба синева
Взлететь на небывалые высоты,
Забыть о том, что скроют облака,
Забыть про каждодневные заботы.

И просто раз средь серых дней,
Увидеть небо, солнце, звезды.
Увидеть множество огней,
И насладиться жизнью просто...

Надеяться, любить и верить,
И просто быть малым дитём,
А не шакалом в черно-белом,
А не расчетливым хрычом.

И верить людям, верить в завтра,
И верить в то, что есть добро
А не твердить себе как мантру,
Что все мы люди лишь гавно.

Мы те кому совсем не важно
Что рядом боль и страх и смерть
Нам важно чтоб приятно пахло,
Чтоб было множество утех

Чтоб было МНЕ тепло и сухо,
И было МНЕ бы что пожрать,
Чтоб это было можно в ухо,
Кому-нибудь душевно дать

Проехаться по чей-то жизни,
И наплевать на чье-то всё
Не осуждаю я, окститесь,
Меня лишь бесит это всё.

Я так хотел бы быть хорошим,
И видеть в людях лишь добро.
И улыбаться всем прохожим,
Но не выходит, не моё...

Или - а кем вы станете, когда надоест пытаться быть тем, кем для вас сейчас быть предпочтительнее?

Опять терзают голоса
Мою израненную душу
Опять кровавая роса
Сочится изнутри наружу

В который раз схожу с ума
В который раз мечтаю сдохнуть
Внутри меня лишь боль одна
И все что я могу - лишь сохнуть

Когда-то виделся мне свет
Когда-то я мечтал о чем-то
Но вот мне четверть века лет
Угасло в небе мое солнце

Я вижу прелесть в темноте
Я вижу в боли наслажденье
И жду теперь когда придет
Столь долгожданное забвение

Оно сотрет и все и всех
Сотрет всю боль и все тревоги
И даст напиться вдоволь мне
Из Леты под конец дороги

Я жажду смерти - в смерти есть свобода. Свобода в том, что прекращается вечная необходимость выбора, необходимость оценки верности и правильности своих действий. Ты можешь ничего не выбирать и тебе за это ничего не будет.
Кто-то утверждает, что что бы человек не делал - он достигает успеха в том или ином смысле, я же склонен более к тому, что что бы человек не делал - он ошибается. У любого действия есть прямые и непрямые последствия, которые являются противоположностью натуре человека, который это самое действие совершил; чтобы это понять нужно просто увеличить масштаб взгляда на событие. И исходя из этого невозможно поступать правильно или, хотя бы, так как тебе того хочется - круги на воде пойдут во все стороны как не старайся ты добиться обратного. Следствием этого уже является то, что любое наше действие или бездействие имеет последствия, которых мы бы не хотели получить, другими словами мы являемся рабами выбора, последствия которого от нас зависят не полностью. И освобождает от этого рабства только смерть. А в жизни нет свободы, даже, как минимум по тому, что чтобы жить нужно следовать алгоритму (есть, пить, спать, дышать). И ничего нового в этой записи нет, просто еще один взгляд на "Эффект бабочки"...

Мне сегодня что-то
Весело и грустно.
Вроде хорошо все,
Только как-то тускло.

Хочется покоя
И сбежать куда-то...
Дайте хоть поною...
Или всё ж не надо...

Вот ко мне тоскливое
Пришло время года
Серая, дождливая,
На душе погода.

Солнца лучик выбьется
Ярким, ярким всполохом,
И надолго спрячется,
И мне снова холодно...

Холодно, тоскливо,
Одиноко, грустно...
Пойду кофе выпью,
Он хотя бы вкусный...

Пусть согреет он меня,
Тонус мой поднимет,
А там и мыслей грустных рой
Меня может покинет.

Однажды сон приснился мне, как тихо, плавно в серой мгле плыву я толь по морю, то-ли по реке... Плыву на старой лодке... из дерева, которому уж тыщу лет, наверно было, еще давным-давным-давно, однако, вместе с тем поверхность у нее была не то что гладкой, а бархатистой и приятной... я знал, что подплывал туда, куда стремился я всегда, туда где вечность меня ждали... не то что с радостью или тревогой, а просто знали, что приду и ждали... знал и я... И не было во мне в том сне ни капли горя, сожаленья, а был в душе один покой, и умиротворенье... и понимал я то, что так будет всегда, не будет ярких чувств, да и эмоций бурных не испытать мне никогда... и был я счастлив... нет! не счастлив даже, а доволен, доволен так, как никогда... как жаль, что я проснулся и не доплыл туда, где так ждала меня холодная вода и серым цветом толь туман, толь мгла...

Я день за днем хочу сойти с ума...
Исчезнуть, просто раствориться...
Ведь впереди лишь только тьма,
Лишь то, чему уже не сбыться...

Уйти, оставив сзади все,
Что многие так яро любят,
Уйти совсем, забыв о том,
Что день за днем меня лишь губит.

На том конце меня не ждут,
И никому я там не нужен,
Однако, здесь не лучше все.
Здесь тот же мрак, но только гуще.

Здесь светит солнце за окном,
И кажется, что будет лучше,
Но проживая день за днем,
Становится лишь только хуже.

Здесь счастлив тот, кто глух, кто слеп
Кто видит сказку поверх были,
Для них их все мечты как снег
Реальность пологом укрыли.

Но грянет гром, придет конец,
Тому, во что пытались верить.
От дочери уйдет отец,
И мать загнется на постели.

Однажды всем придет конец,
Конец мечтам, конец идеям.
Его все называют смерть,
И лишь ему, ведь, можно верить.

Пред смертью всё и все равны,
Она не чувствует иллюзий.
И смерти всё и все нужны -
Она всех примет, приголубит.

Смерть - молчаливый проводник,
Она не злится и не любит,
И вместе с тем лишь только смерть
Ни одного не позабудет.

Однажды вечер к нам придет,
Который будет наш последний,
И каждый с ней туда уйдет,
Где нет ни горя ни болезней.

Где тихо все, где только тьма,
Где ни за что не зацепиться,
Где есть ничто, ничто негде,
Там я хочу совсем забыться...