Просто мысли
Администратор блога: | Bubble |
На небе ещё не родившись..
Мы что-то друг другу шептали... - Я буду искать Тебя, слышишь? Но как я Тебя узнаю? - Быть может по шуму моря. А может, по звёзд мерцанью... По песням ветров на просторе. По звуку шагов, по молчанью... - А что, если выйдет ошибка?. А что, если вдруг я ослепну... И чья-то чужая улыбка сожжет меня, стану пеплом? - Я пепел возьму в ладони и буду долго молиться... А ты, задохнувшись от боли, воскреснешь огненной птицей... И в небо ворвёшься... Знаешь... Над нами всегда будет небо.... Когда ты во сне летаешь...Не верить в крылья нелепо... Заоблачный шепот всё тише... "Прощай, я Тебя отпускаю... Отыщешь меня?... Отыщешь... Узнаю тебя?... Узнаю..."
Bubble
6 июля 2015
+1
1 комментарий
|
как измучил меня мой город.
ты все можешь, ты всех сильней: спрячь меня за зеленые горы, от всего меня спрячь на земле! от машин, телефонов, зданий, от людей, что не слышат нас! понимаешь? и мы устанем, если нам не сбежать сейчас! мы живем от квартир до станций, как в асфальте живет земля- понимаешь? мы можем сдаться, но ведь этого нам нельзя! я смотреть не могу на лица, бестолково идущих в ряд: спрячь меня от моей столицы, и не смей отпускать назад! не хочу я ждать светофоров, или ждать в магазине сдач: спрячь меня за зеленые горы, от всего на планете спрячь! Ах Астахова |
Моя кровать была придвинута плотно к стене и стояла прямо у окна. Мне нравилось спать с открытым окном. В дождливую ночь больше всего: я открывал его, клал голову на подушку, закрывал глаза, и чувствовал на лице ветер, и слушал, как деревья качаются и скрипят. Если мне везло, на лицо задувало капли дождя, тогда я представлял себя посреди океана в лодке, качавшейся в такт волне. Я не воображал себя пиратом или что куда-то плыву. Я был просто у себя в лодке.
|
Эта темная комната больше, чем тень двоих,
Больше неба, покрытого россыпью звезд твоих, Мне не выйти отсюда, покуда твоя рука Пробегается пальцами вдоль моего виска. В том конце этой комнаты море стучится в шкаф, Разбегаются тропы под стульями в шорох трав, За ковром на стене обе Индии в сонной мгле, Тень летящего кондора плещется на столе, И сквозь правую стену текут, унося суда, Бесконечные реки, впадающие сюда. Между двух полушарий зажатый, как мозжечок, Этот дом неприступен, как запертый сундучок. В нем сошлись и сплелись, непонятно, по чьей вине, Два коротких пути, проходящих по простыне.(с) |
Люби меня. Я тьма кромешная.
Слепая, путанная, грешная. Но ведь кому, как не тебе, Любить меня? Судьба к судьбе. Гляди, как в темном небе звезды Вдруг проступают. Так же просто Люби меня, люби меня, Как любит ночь сиянье дня. Тебе и выбора-то нет: Ведь я лишь тьма, а ты лишь свет. Мария Петровых 1942 |
"Я не могу стать частью такого мира, где мужья одевают своих жён как женщин лёгкого поведения, выставляя на показ всё то, что должно быть сокровенным. Где нет понятия чести и достоинства, и на слова людей можно ссылаться только тогда, когда они говорят "обещаю". Где женщины не хотят детей, а мужчины не хотят семьи. Где сосунки считают себя успешными за рулем отцовских машин, а любой кто имеет хоть немного власти пытается доказать вам, что вы ничтожество. Где люди лицемерно заявляют, что верят в Бога с рюмкой алкоголя в руках, и с отсутствием малейшего понимания своей религии. Где понятие ревности, считается постыдным, а скромность - недостатком. Где люди забыли о любви, а лишь ищут наилучший вариант партнёра. Где люди ремонтируют каждый шорох своей машины, не жалея ни денег, ни времени, а сами выглядят настолько убого, что только дорогая машина может это скрыть. Где парни пропивают родительские деньги в ночных клубах, кривляясь под примитивные звуки, а девки в них из-за этого влюбляются. Где М и Ж уже давно не различаются, и где всё это вместе называется свободой выбора, но тех, кто выберет другой путь - заклеймят отсталыми деспотами. Я выбираю свой путь, жаль только то, что я не нашёл такого же понимания у тех людей, в которых больше всего его искал..."
|
"На улице, чай, не Франция" - и Бродский, как всегда, прав.
на улице - кофе и Питер, терпи. там выныривают из метро красивые и далекие, берут друг друга губами за губы, губами за пальцы, смеющиеся, милые, цветные. а ты только и можешь стоять с ними рядом, беспомощно улыбаться - у тебя нет таких губ, таких трехкомнатных квартир. и сердце-то у тебя всё в пломбах, в пломбах. и руки в тромбах. и жизнь в траблах. забитое наглухо детство. короче, давай короче, и в одной комнате можно быть одинокими, и долго падать в пробелы электронного письма, как в снег, и ночью всегда кажется, что не услышат. забьем на этот межладонный проём, пойдем на красный, поговорим по дороге самыми затасканными на свете (на лене и кате) словами. ни обнять, ни ударить. внешность у тебя в нежность, а я, как дурак, вцепилась тебе в куртку и стою, молчу, привыкнув, что все разговоры доходят до переломов. останься, а то я совсем остыну. жалобно поскулю в спину автобуса, развернусь и поеду на залив заливать горе. пять минут, за которые можно спятить. и потом дли недели не для меня, но только возвращайся. как нарочно накрапывает боль, стонут движения, до жжения пробки по утрам раздражают, слышим, как нас ничего больше не связывает: ни голосовые связки, ни бинты, ни килобайты. облезлое метро не налезает на город, не может без паники пьянок и бьющих ног, а мы все просим, чтобы с нами поговорили, просим в телефон людей, которые молчат. окончательно так, до нервных окончаний, безнадежно, насовсем. мама, я не знаю, откуда бывает так грустно посреди переполненного проспекта, зачем так орет в уши ветер, и как взять и заткнуться. "на улице, чай, не Франция" - и Бродский, как всегда, прав. на улице - кофе и Питер, терпи. впалые щеки подушек, выпирающие ребра батареи, арки домов как красиво очерченные брови. я не блюю стихами, я ими люблю. мы - это когда один поцелуй в ключицу больнее удара. (c) |
Что могу подарить тебе я, в этом мире непрожитом?
Россыпь звезд? Песни ветра? Дождей проливных перестук? Мне бы где-то случайно найти бесконечность хорошего, И создать из нее для тебя заколдованный круг. Подарить тебе мир удивительных красок и радостей, Песнь восторга в котором жила бы, по сердцу скользя... До предела насытить дыхание негой и сладостью, Только мир из сплошных удовольствий построить нельзя... Что могу подарить, чтоб ты понял, насколько мне дороги Упоительно чувственны, трепетны и хороши Те минуты с тобой, что, как счастья нежданного всполохи? Ничего не могу подарить тебе, кроме души... |
Пауло Коэльо
Почему же не у всех сбываются желания и мечты? Этому мешают четыре препятствия. 1) Первое состоит в том, что человеку с раннего детства внушают, что то, чего он в жизни больше всего желает, просто неосуществимо. С этой мыслью он вырастает, и с каждым годом его душа всё больше обрастает коростой многочисленных предрассудков и страхов, переполняется чувством вины. 2) Если же человеку всё же хватает мужества извлечь свою мечту из недр души и не отказаться от борьбы за её осуществление, его ожидает следующее испытание: любовь. Он знает, что хотел бы добиться или испытать в жизни, но боится, что, если бросит всё и последует за своей мечтой, он тем самым причинит боль и страдания своим близким. Это значит, что человек не понимает, что любовь не преграда, она не мешает, а, наоборот, помогает идти вперёд. И тот, кто действительно желает ему добра, всегда готов пойти ему навстречу, постараться понять и поддержать его в пути. 3) Когда человек осознает, что любовь не преграда, а подмога в пути, его подстерегает третье препятствие: страх неудач и поражений… Вы спросите: а так ли необходимы поражения? Необходимы они или нет, они случаются. Когда человек только начинает бороться за свои мечты и желания, он, по неопытности, совершает множество ошибок. Но в том-то и смысл бытия, чтобы семь раз упасть и восемь подняться на ноги. В таком случае, спросите вы, зачем же нам следовать Своей Судьбе, если из-за этого нам предстоит страдать сильнее, чем всем остальным? Затем, что, когда неудачи и поражения останутся позади – а в конце концов они непременно останутся позади, – мы познаем ощущение полного счастья и станем больше доверять себе. 4) Страх перед исполнением мечты всей его жизни… Само сознание, что вот-вот сбудется то, о чём человек мечтал всю жизнь – случается, наполняет его душу чувством вины. Оглядываясь вокруг, он видит, что многим так и не удалось добиться желаемого, и тогда он начинает думать, что и он тоже этого не достоин. Человек забывает, сколько ему довелось пережить, перестрадать, чем пришлось пожертвовать во имя своей мечты. Из всех четырех это препятствие самое коварное, поскольку оно как бы овеяно некой аурой святости – эдакого отречения от радости свершения и плодов победы. И только когда человек осознаёт, что достоин того, за что он так страстно боролся, он становится орудием в руках Господа, и ему открывается смысл его пребывания здесь, на Земле. |
Вот живешь себе вроде бы неплохо, дни не бедны, есть семь пар туфель хороших, денег немного, и еда в холодильнике часто вкусная, редко полезная. Бывает, грустишь вечерами про себя, но утро на то и мудро, что смахивает ночные крошки со стола. Вокруг есть люди, они улыбаются тебе при встрече. Вы вроде почти друзья, а на деле просто товарищи. Они спрашивают: «Ну, как у тебя дела?» А ты, скрывая нарыв из переживаний, отвечаешь: «Все отлично». Потом вы идете куда-нибудь посидеть, заказываете салат «Цезарь» или что-нибудь посерьезнее и говорите о том, о чем вообще говорить не хочется. О работе, заботах, а еще обязательно о том, у кого проблемы, как и с каких пор. Последнее — важно. Это же адреналин, это же оптимизм в чистом виде.
Ты слушаешь о том, как ваш общая подруга тяжело переносит развод с некогда любимым мужем, и думаешь, как хорошо, что у меня нет мужа, и развода соответственно. Ты рассказываешь о том, что у другой общей подруги обнаружили рак матки, она вроде жить будет, но бездетно, она уже одна, потому что «мужикам-козлам больные бабы не нужны». И ты думаешь, как хорошо у тебя — нет мужика-козла, и с маткой вроде не все так плохо, вон мама четверых родила и все еще женщина, наследственность! Вы прощаетесь, ты спешишь домой, не зная почему, садишься в такси (сегодня можно себе позволить!), и водитель непременно попадается до чертиков болтливый. Он рассказывает о тяжести своего креста, о том, что ночью работать, как по полю минному ходить, и вдруг где-то на второй серии болтовни таксиста ты понимаешь, что дома тебя никто не ждет. Хотя уже доехали: «Да, здесь заверните, еще раз направо, от арки налево, остановите у первого подъезда». «Никто не ждет. Тебя никто там по-настоящему не ждет». Мысль капает в самый центр сознания, медленно пробивая дыру. Нет, дома, конечно, мама ждет, любимая мама. И брат. Он, конечно, засранец, но в душе добряк. Они, конечно, волнуются за тебя, хоть тебе и давно не двадцать. Они, конечно, отвоюют тебя у зимних непогод, но они никогда не восполнят твоих утраченных надежд и упущенных возможностей. Они ждут тебя, но ждут постольку, поскольку надо ждать. Ну, так полагается, понимаешь?! Семья есть семья. А тебе хочется другого ожидания, человеческого. Не материнского и не братского. Чтобы войти в дом облитой дождем — и тебе тут же налили горячего чая в большую-пребольшую кружку. С лимоном. И сахара, да, три с половиной ложки. Чтобы сели напротив тебя и, не спрашивая «что стряслось-то?» или «почему такое кислое лицо?», сказали что-нибудь самое простое, но теплое: «Будем спагетти. Возражения не принимаются. Тебе со сливками или болоньезе?» Ты безвольно киваешь головой, потому что на большее сил нет, а внутри разливается счастье. Такое свое счастье, не похоже на счастье Эдуарда из бухгалтерии или Марии, подруги институтской поры. Ты сама его создала, ты сама вложила в него необходимый смысл и извлекаешь из него то, что нужно только тебе. И каждый раз, прикасаясь к этому счастью, ты в сотый раз понимаешь, вот оно самое-пресамое главное в жизни. Тот самый смысл, который все ищут с азартом Шерлока Холмса. И то, что было «до» — эти игры в успешность, туфли в ползарплаты, сравнения в обертке чужих историй — все это фигня на фоне обычных спагетти, приготовленных любимыми руками» |